Morelliana 82

ESTA COMPAÑÍA

2011-02-05T10:54:00.000-08:00

Esta compañía en la marea
cuando la noche cubre
todos los referentes
para obligarte a llorar a solas.

En este rincón de la edad
donde había marchitado, transparente,
la sorpresa de estar a las riendas,
de pronto un redoble por estrenar.

Ahora, perdido,
el pulso de la sangre en el cuhillo,
has venido tú,
sobresaltando belleza en mi espejo,
protuberando ternura,
desnaturalizando todo el dolor,
poblando mi mirada y más aún,
imposible,
renovando mi tinta.

2011-02-02T10:41:00.000-08:00

El silencio en poesía es una cláusula de desgarro
un no todavía
un matrimonio con la palabra en la cuerda floja
esperando sentencia o vacío
o aún el milagro de enamorarse con voz
para robarle salidas al día
y mutar la hora
hasta obtener un desgarro
tan diferente

PPE DE VERGARA 128

2009-11-27T10:27:00.000-08:00

La misma quincalla que contamina fácil
está aquí enhebrándonos,
a mi poeta esperando el fútbol,
al que carcajea como si fuera un eco.

El hielo trae abajo el alcohol,
une y desune en retales húmedos
la barra del bar que es igual al horizonte,
la gelatina del corazón y la conciencia.

Esa rubia se atusa la nuca,
levanta las tetas y el ánimo,
apura los mástiles de las piernas
con las lacas de las manos
y cruza las medias y yergue el pubis
ronroneante de abajo a arriba.
Sabe verse como un premio de tragaperras.

El estrépito de la vida con sus cuajos
de grasa y carisma
acodado en la cerveza o el gin tonic
que ponen fácil la lujuria
lubricando las billeteras.
Se asola sola la fidelidad
con aventuras tan simples
que valen solo un pensamiento
o el precio de estas depilaciones.

#

2009-09-17T15:47:00.000-07:00

De un cajón neuronal rompió un verso
contemporáneo a todos los hombres.
De la ceniza y el giro de la tierra
salió espantando una
voz que rehabilitaba.

Un mugido de humanidad,
musicalizando,
ralentizaba todas las angustias,
las exacerbaba a veces, protegiendo
los brotes tiernos del corazón
con su carcelaria armónica.

Un hombre esclavo de sí mismo,
arpón de la conciencia de las masas,

un peso como cualquier vivo
arrinconado en inquinas y temores,

capaz de soltar al mundo la liebre del corazón,
la flor rumiante del pensamiento

y todas las dudas de un rehén de la propia
mortalidad.

SEAMUS HEANEY COBRA UNA FALTA

2009-06-24T04:10:00.000-07:00

El ojo ve sólo lo que hay detrás,
las rodillas rudas, tensas, presienten
la mordida del latigazo.

Entreverando las costillas la tensión
late, concentra sangre
en asaltar:
pensamiento premonitorio
para que todo tenga el arco que la pupila traza
devastadoramente,

y el aliento de tantos pende de ti, tú solo
sueño de sueños, golpe de luz
desabrochando barreras
para un orgasmo en gol.

Y de qué te sirve si
cada ilusión trafica en euros
que no pueden pagar ni apagar el
hambre de otros...

ME BASTA ASÍ

2009-05-15T02:57:00.000-07:00

En el velo del verso sobre los labios
el designio de mi alma es un NO,
un aspa que come de mi corazón
que sopesa sus raíces sobre la tierra.

Tengo amortiguada la mirada
por el tronar de los errores
y lucho a muerte en la telaraña
que he descifado en el espejo.

Mi tiempo es una urdimbre de silencio,
mi luz casi un resoplido deformado;
quisiera mantener para tenerte
motor de inducción de flaquezas
sin punto muerto.

FUGITIVAM

2009-04-25T02:35:00.000-07:00

Quisiera regatearte
como lo hace la ducha,
morosamente.

Quisiera como el agua,
matemáticamente,
lustrarte.

Quisiera abrirme
como espuma,

geograficamente nacer
en tu tobogán de piel,

asaltarte,
sentir las fuerzas que componen
tus curvaturas

y estrellarme.

PAZ Y TRANQUILIDAD

2009-02-28T03:59:00.001-08:00

No me engaño la realidad
es un perro con mordaza
acechando entre el diseño
de las líneas de prensa.

En la mazmorra de la calle
donde sólo se dejan ver
sus faldas de anonimato,
malviven como mendigos
el tedio y la ignorancia.

Un sudoku de intereses
desordenados
transfiguran la justicia,
esa prestigiosa prostituta,
esa ficción de lucha de clases
donde sólo guerrean los papeles
desforestando el otoño.

La intemperie es nuestra ventana;
mientras el eje catódico
centrifuga los hígados,
los balones reglamentarios
y las campañas de marketing
de la funesta realidad,
ese perro con mordaza
de bendición somnífera.

CREER EN LA NECESIDAD ES PELIGROSO

2009-02-26T09:44:00.000-08:00

El problema es cuando el silencio muerde,
cuando se esconde en las horas una serpiente
que mira a los ojos.

Lo peligroso es cercenarse,
mirar el muñón de la imaginación y decir,
esto es bonito,
esto me gusta,

y una billetera repleta de ceros
sacude nuestro tiempo libre,
y el curro es rápido para olvidar el curro

y el día pasa y la semana vuelve
a escribirse sobre sí misma.

PERCIBE

2008-12-20T07:52:00.000-08:00

Percibe
mi corazón extremo
su sensibilidad
de papel mojado

la clara ceniza
de tus ojos
cuando no se cierran

somos apenas
un baldosín escuálido
entre otros rotos

somos apenas
el finísimo
venirse abajo
de la lluvia intranquila

SEGURIDAD SOCIAL

2008-12-18T11:22:00.000-08:00

En esta ruleta de toses
y concurso de calvas y mechas
de cabello de ángel

en este festín de 3ªedad
y gente aburrida que condecora
síntomas y males

estoy yo

fuerza bruta de juventud
cojitranca,
paradigma médic
y filón de la industria farmacéutica,

todo juerga arrastrada
hasta el destino que envejece
como un buen libro.

Ajeno al estipendio
de los adjetivos, yo,
como el lastre de un poema,
sonrojo
las emociones frágiles
y conmuevo
mostrándome quebradizo

-hasta en la fortaleza-.

VICISITUD DE BOA

2008-12-11T05:11:00.000-08:00

Vicisitud de boa:
enmarañados lenguetazos
en la enjundia de la saliva,
puedo arder o instigar
el veneno de tu espasmo
por tus luces musculares.

Puedo abrir
sin cerrojos la caja de pandora
disfrutar tu celofán sedoso
tocarte cada día como regalo
y destino.

Puedo amamantar
todas mis ansias en tu deleite,
podemos festejar
con la gloria lasciva del segundo
todas las onomásticas
que cumplen por nosotros.

NO SOY CULÉ

2008-11-23T15:12:00.000-08:00

Dijo a la contra el barra brava
sobre un cierre
"le dibujaron así:
incapaz de dar un pase, lento en la conducción como si,
en vez de una pelota,
llevara encadenada al tobillo
la bola del fantasma"

pero mi ensueño dibuja
el 5 de otro sueño africano
hermanado al balón como su
nombre a su origen caliente
zinedine zidane

y zidane no es cierre sino
llave maestra
de todos los cánones y todos
los deseos

y si zidane volviera habría
un volcán en la pizarra
y temblarían los porteros
como pupilas

y habría mármol en las caderas
de los grandes cierres
y si zidane volviera
habría una tormenta de cierres
cuajándose en los tobillos
arrancando lenguas de césped
y como perros de pavlov
salivarían esquemas y tácticas
y si zidane volviera con
su danza ortogonal
como un diamante
y otra vez en luz
se dibujara a sí mismo
irradiando
fútbol en los demás
irradiando
fútbol

y si zidane volviera estallarían
las quinielas y habría bote en cada toque
y si zidane volviera la jugada embelesada
besaría su audacia
y el juego en la jugada volvería
a embriagarnos
y si zidane volviera habría giros
nuevos para bailar con el defensa
y habría que sudar
para ganar la jugada con puntas de ballet

y si zidane volviera de entre
los no muertos
y resucitara todas mis ansias
en el sofoco de la jugada
y si zidane volviera a hacer
un pulmón del bernabéu
todos podríamos cundir
en el mismo oxígeno

SOY CULÉ

2008-11-18T10:40:00.000-08:00

Me gusta jugar al fútbol,

repito, jugar.

(Jorge Valdano)

cuando un jugador juega

y juega desalojando

esbeltas telarañas

del refugio de la escuadra

sacando a mundanas arañas de sus casillas

y traza tiralíneas como bromas

con sus compañeros de partida de ajedrez

doblando el músculo

cuando un jugador hace un mate así

y a base de construir paredes abre grietas

en los sempiternos sistemas

tan aburridos como rocosos

y hace que el signore llámado mister

se suba por las paredes

con su traje de diseño

cuando un jugador desequilibra

centrales marmóreos

cuando emula un buitre

cuando un jugadorse apellida

Iniesta

soy culé

ESTÁS TAN CERCA

2008-11-12T05:01:00.000-08:00

Estás tan cerca
en mis ojos asaltados por la miopía
que no puedo no transigir a tu
manera de mirar

enroscándome en mí mismo
pausando el momento decisorio
de detener el segundo
para enfrentarse

tú sabes la inercia precisa
que dirige mi pupila a tus labios
el crescendo de la química

tú en el arpegio de tu rasgar
con las pestañas hasta el alma
haces más que derribarme

RAFAEL SARMENTERO

2008-10-29T10:11:00.000-07:00

Uno tenía planeado ya colgar, con pinzas de plástico de colores, algún poema sin acabar, a ser posible aún mojado, húmedo y recientito como suelo disponer. Como hay en la web quien los presenta bien planchados, rimados y adecentados he decidido no hacer el paria por esta vez, y dar pie a otro poeta mejor y más generoso, q los regala por doquier. Pinchad bajo el haiku de anticipo si queréis deleitaros, comme il faut, desde el principio:

Lo he comprobado:
impasible e imposible
van de la mano.

Rafael Sarmentero, Nuevo Documento de Texto

NO ESTOY

2008-10-20T05:38:00.000-07:00

al camarada matisse, por tantas afinidades electivas

NO ESTOY A LO QUE ESTOY / O DEBERÍA ESTAR SIENDO
NI ESTOY/NI SOY EN LO QUE SOY Y DEBERÍA IR SIENDO
soy sólo una neurona de más (o de menos) inmersa en tu pensamiento
soy sólo una bacteria adherida a tu piel.
A toda tu piel.
No soy yo, no soy yo el que pasa por la calle y desoye
a un rumano o a un negro a un alguien que me inquiere
te puedo hacer una pregunta
porque la pregunta es mi dinero y no quiero decirle
que no comparto lo que me dan mis padres/mis hermanos/mi buena novia
yo que no tengo dinero propio
con más razón (o menos) debería dárselo
pero yo no estoy a lo que estoy ni soy lo que debería ser
o ir siendo
y las monedas pululan x mi como ideas usadas
copiadas del copyright dígase plagiado o mejor aún
homenajeado
pero yo uso su ojo/su ojo meneado, yo uso su mirada para no ver
para no mirar el mundo que me pide ayuda hoy
todos y cada uno de mis días
yo sólo soy esa parte de ti
un poquito más feliz
esa neurona esa bacteria
esa hormona esa bandera
sin voluntad propia
sin otro objetivo
que tu alegría

TU DON

2008-10-10T04:05:00.000-07:00

Tu don de cambiar el rumbo de la mañana
girando el gentío del fuego
y sus posibilidades frígidas,

lamiendo la curva férruginosa de mi espalda
suspirando con el viento, usurpándolo
murmurando mi letanía gimiente,

así has abierto todas las horas,
has aliviado tanto mito y maldición
como sostenía mi espada pesada

mientras Damocles lustraba con graffitis
la pornográfica blancura de los muros

y yo que amo la palabra que no está hecha de pan
y he dilucidado en tu anatomía tantas metáforas,
yo que estoy en el balandro de la palabra
siempre insatisfecho,
parecido a las quemaduras en las pupilas
cuando la sed ha abierto la mirada

te doy cuanto tengo, soy el leproso que toca
el hueso a todas las estrofas.

Gravitando muscularmente mi pensamiento
has desnudado todas las cerraduras
y ahora pretendes prevenirte.

Cuáles son las ciénagas que te borran
yo sabré aclimatarte a mi inspiración
para que todos los versos te encumbren

yo sabré resignar el mundo
a tus pies que todo han besado

yo sabré circuncidar el odio
para que todas las nubes del templo
nos inauguren con su lluvia.

français

HERPES GLADIATORUM

2008-10-04T10:18:00.000-07:00

El café y la sorpresa cotidiana del papel,
el impuesto de somnolencia que marca
las primeras horas destajadas del jornal

me reprodujeron una felicidad
indomesticable,

el perfume de la flor del cerebro
refermentando
me abrió un cardo cerebral
hipnótico.

Todo hasta aquí
lastrando mi ansia
por un revuelo de exclusivas
maridadas con glucosa.

a)

En China, Japón, en Asia
caen los sumos como árboles milenarios
borrachos de absenta.

La tumba abierta del virus irruptivo
les infecta, les destaza la fuerza
en manotazos de mariposa.

Un herpesvirus colosal, digno
de un ascenso al coliseo
para arrinconar a Zeus,
les persigue e instiga,

un brote con su despliegue militar
en forma racimo,
les bombardea
con su suero amarillento
alrededor de boca y nariz, les atrofia
la autoestima
con su estigma de coliflor
mortal.

b)

La inmunidad ya no es
disfraz hoy válido
para cualesquiera especies
que ronden el paradigma
de la alegría.

Sin ir más cerca
de la propia desmemoria
España se levanta hoy presa de muertos
que reclaman subvenciones
por la injusticia infecciosa
del guerracivilismo.

c)

Los miembros y las miembras
hospitalariamente diagnósticados
como cojos
habrán de discriminar
en la lengua azul del dolor
el sexo de sus rodillas.

Ya existen prótesis de rodillas
con etiqueta unisex, pero además
desde este glorioso día
el "sólo para ellas"
volverá a las pasarelas de la moda
con prótesis de alta costura
"más femenina, más pequeña y diferente en ángulos"
patológicamente
"sólo para ellas",
este poeta cojo, hipermacho, mientras,
seguirá sirviéndose de ingenios
universalmente protésicos
e intercambiables.

d)

La India se suma
al veto total al tabaco,
en la resta de la crónica
igual no hablan
del múltiple dividendo
que tendrá esto en la raíz pulmonar
de los rick-shaws

que sabrán conformarse con el metano
del santo culo de tanta
inmune y deificada vaca.

e)

En susodicha locura
de país
la clarividencia se ha hecho forma
en un portal internauta.

Allí a los tocados y no hundidos
por el VIH les sirven
además de pelucas
un foro web para citas matrimoniales
con más seropostivos.

Se contrarrestra así el esperpento,
se apresura la agonía
de esposamientos concertados por familiares,
ese encadenamiento consuetudinario,

tal es el privilegio
del virus de la inmunodeficiencia
definitivamente humana.

f)

El universo no conspira
conspira el alcohol y el tetrazepam
que puso a terminator al alza
en una confabulación de electores
californianos.

I wish they all could be
parte de ese poder o de ese cetro
y que se inflaran también a bottox y hormonas
y en esa orgía química olvidasen
despidos masivos y bancarrota
como sendero del nuevo presupuesto.

La crisis financiera también se engrasa
con daños colaterales,
¡¡ parias por favor
acudan a las trincheras
que viene el hombre/máquina
schwar - ze - negger !!
por favor pertréchense con jeringas
del herpes anti sumo
a ver si por fin restamos
a la banca y a los políticos,
amén.

g)

Sarkozy el gallo
predilecto de las galias,
se opone a
"los paracaídas de oro".

Saben vuecencias que es esto,
no es un invento del tío gilito, o sí,
un invento del jefe gili y tó, perdón, el gran,
ilustre, don, sr. consejero delegado,
uséase aquel que
se corre con los despidos masivos
mientras su pura sangre galopa y golpea
por praderas de herencia millonaria...

me voy me sale la
rabia de casta
de galgo pulgoso,
quería decir tan sólo
lo del paracaídas dorado ése q ya no,
quien hoy hunda un banco en el fango
y con él a sus participantes, no cobrará
3,7 millones de leuros
por marcharse y dejar el agujero
en manos del gobierno uséase
los mismos mismísimos electores
y otros ilustres pringaos cotizantes
ni siquiera electores,
repletos de agujeros
en las cortezas.

Este es el orgullo gigante
del enano Sarkozy, tanta cantauotra
le hará volver a las barricadas
con cepas del herpes
genéticamente adulteradas
a ver si por fin
a hard rain is a gonna fall.

CODA:

a todas las horas del día les puso el mismo arnés
y al final se ahogó.

francés

.

BONJOUR TRISTESSE

2008-09-29T08:18:00.000-07:00

El lunes del parado es un sangría
de puños que no se detienen,
una malformación en la inocencia,
una mal acceso en la médula y la piel
que no descansa porque instiga
la carcomida
sarnosa autoestima.

El lunes del parado es una cuchillería
de pensamientos cancerógenos,
un detallado informe del desamparo,
un desayuno con la ducha rota,
una muleta en el ojo.

El lunes del parado
es una insidia en la estadística
que sabe a chocolate suizo
y suicidio prematuro
por la cornisa del Hilton.

SALVAGUARDAR EL FORNICIO

2008-09-17T02:06:00.000-07:00

A Sarkozy en París le repunta
la popularidad
esa cosa q le levanta la Bruni, dicen
Carla y la habilidad diplomática, dicen
eufemismos tienen los franceses
viagra como ejemplo, digo valga
en mí país las cosas son claras
y la resaca espesa, vaya, digo
en mi país esa finquita, hoy
la contraportada del periódico ése poster
de desvergüenzas e inquinas
arroja en titular del zoo del siglo XXI
"El redentor del sexo otoñal", vaya, digo viagra,
en Hualpén, Chile, alabado milagro,
un alcalde inspirado distrajo
al populacho con lubricantes
y pastillas azules,
salvaguardando así en el fornicio
el trepidar tranquilo de la 3ª edad.
Pacen por allí, al parecer,
agradecidos votantes y opositores
relajados de pelvis a consciencia.
Y quién aquí podrá olvidar
ese dispendio municipal en amor
ya que aquí las tuneladoras, tan golosas ellas,
penetran sin descanso el vientre de madrid
y tanto espermatozoide motorizado
no abocó a la felicidad
pero nos dejó bien engrasada la
urbe con sano CO2, que es otro lenguaje bien
lejano al ahogo del orgasmo.

No obstante lo cual
Dios siempre se cuela por el sumidero
y el alcalde ya asume actuar
por mandato divino y la feria erótica
la inspira el Señor y la factura
se paga mejor cuando la lucha del cipote
contra la ley de la gravedad
obedece a un dictado celestial
y no meramente
recalificatorio.

"Alabado sea el Señor" dice el alcalde
mientras enjuaga la pelvis
de esta pequeña ciudad lluviosa,
alabado sea el alcalde, masculla
entre dientes tanta feliz señorita
cuando esposo y espíritu santo
la bandean con saña y prescripción municipal
entre los mares faustos del fornicio.

Tal es el milagro sí,
¿importa tanto entonces que aquí
seamos iletrados confesos?
la mitad de la patria es una mitad
coja y honesta,
tiene tan sólo estudios obligatorios,
y le pega a la play como le pega
al photoshop y a la cirujía, igualito q
le pega la parte letrada.

Tengo nariz, culo, bottox y tetas
todo nuevecito, y me queda
otro lifting en el camino,
pero no te asustes no es nada
grave,
nada que no cure
sol, ejercicio,
y un tantito así
de personalidad.

También tenemos
poetas encorbatados de plagio
y al hermano del dalai lama
trabajando para la CIA,
todo cabe en este mundo
donde el dolor no vale ni de careta
y viene un dios de los malos fondos
un dios de las formas que te hace llorar
con su piano
y con el malditismo de su estirpe escupe
"no entiendes nada"
- I know, Mr Evans-
"es como una transfiguración. El dolor
permite ir más allá"
and I shut up Mr. Bill Evans
yo no aprendí eso
en mi pupitre universitario
yo sólo miraba las tetas
operadas de aquella
que por mí escribía los apuntes.

Yeah, yeah, ok,
el presidente bling bling así le llaman
hoy día los finolis franceses,
a monsieur president de la Republique,
tal es decir presidente macarra, negrata de barrio y
raya de coca,
ya no respetan ni al marido de la Bruni, esa
Diosa de asfalto, corrupción y pasarela
con acordes mal puestos
y susurros de Eurídice

Pero todo es droga y sexo en este planeta
de astronautas eruditos
que intentan irse lejos.

CARPANTA

2008-09-10T09:10:00.000-07:00

Carpanta del amor enajenado
deja de devorarme las cicatrices,
sólo quiero sublimar
lo que queda de mí.

En la red de tanta sensualidad
puedo brotarme
y descubrir aquella
para la que están hechas tus uñas
y esa mirada asesina
que atenaza el aire.

Quiero aprehender
tu desequilibrio,
y ese furor en que arriesgas la vida
por un segundo.

Quiero hacerme tuya
para ser de ti
lo que he olvidado.

ESCRIBIENDO BERBERECHOS

2008-09-02T01:26:00.000-07:00

Tengo escrito aquí mismo que existe un lugar en este submundo llamado Club Bukowski, donde lo peorcito de la capital se arrima entre hileras de tabaco a recitar lo mejor de sus versos. Allí triunfa y abruma Rafael Sarmentero, poeta de ingenio ya citado a nivel nacional por los grandes totems televisivos (ver su propio blog).
El susodicho merece la pena, y los miércoles tiende a deslizar de manera gratuita sus poemas bajo una sonrisa burlona. Uno quisiera comprar su libro, por ver donde llega el ingenio y más que nada por pasar buenos ratos con páginas de un poeta tan cercano.
Sin embargo no tanto la crisis como la molicie absoluta me tiene enfangado en numeros rojos y antes de arder en el infierno de un trabajo propongo a cualquiera de mis sufridos lectores que añadan a sus penas un agujero en sus bolsillos para comprarme el libro.

¿Es mucho pedir?

Yo voy soltando indirectas por la red, y existe un blog para berberechos donde he replicado a un soneto suyo demandando un ejemplar gratuito. Os lo dejo aquí para que no pueda decirse que este es un espacio de contactos en el segundamano y no un blog de poesía. Abrazos

ESCRIBIENDO BERBERECHOS - Pensad bivalvos, pensad.
Última propuesta. Escrito en el que aparezca: - Elemento - Perdón - Cabra - Labios

Un Soneto me Inspira Hacer Violeta - Autor: Rafael Sarmentero

Un soneto me inspira hacer Violeta,
mas mi talento adora tal aprieto;
catorce besos manda este soneto
boca-Bukowski desde mi libreta.
.
Pido perdón por esta vía indiscreta
-la cabra tira al monte si ve un reto-
;y aunque aprecio lo leve y lo discreto,
mis labios no se venden sin receta.
.
Por el primer terceto y palpitando
de granate elemento está mi pecho,
tan violeta y tan castañeteando.
.
Ya estoy en el Bukowski y aun sospecho
que estoy los trece besos enlatando;
contad si son catorce el berberecho.

DE PAGOS Y PLAGIOS. Autor: quien suscribe

con aroma de plagio y de cohecho
un soneto nos manda el muy tunante
mas bien esconde bajo el turbante
la prueba de soborno al berberecho

su libro es de pago en qué derecho
pues parece rastrero y muy mangante
cual banquero cobrar en blanco guante
-¡yo no hallo perdón para tal hecho!-

callado permanece el muy elemento
pues no abre los labios fuera de horarios
yo a este no entrego mi breve sustento

ni cabra ni cabrón como honorarios
mejor le doy al mojito mi buen tiento
que bien entiendo yo de otros salarios

ATRAPADO

2008-08-29T09:17:00.001-07:00

atrapado en la cuneta del olvido
este fecundo amortiguarse el alma
en el taller de convulso de la mercadotencia
beneficia todas mis aspiraciones de de poeta
más proliijo que la nada

cabe decir que en estas sumas
yo divido
pues hoy es noticia el patio trasero de rusia
la georgia mal cuidada por
la onu ese jardinero resfriado
365 díás al año

allí convalece el omnipresente
olvido
que agarrota familias en poda
por esta época del año

las únicas hojas perennes
que trae la prensa
hablan de lo de siempre

cómo tragarte el orgullo
cuando te han matado
no a ti sino a tu hermano

qué hacer cuando te acribilla el odio
y la única salida
es el olvido

lastrándote en la agenda
lacerándo esperanzas

ésas son las invitaciones del día
para mí ciudadano de primer mundo
con tarifa de i pod y cloro de piscina
en los oídos

pero está claro que la única moneda
que no devalúa es el olvido
es el único armario en que se esconde
la maltratada existencia
y es la única nube que todos
masticamos

hay quien también lo llama
supervivencia
pero ése
no es de nuestro mundo

el olvido es el lenguaje universal
la mirada que transita
toda la humanidad
y es hoy
también la chepa lustrosa
que me poesiona

NADA MEJOR

2008-08-20T07:13:00.001-07:00

Nada mejor que este sexo de densidad ensayística
en la loma de la mañana,
cabalgando sobre auroras
mientras la bruma del televisor se pierde en 3 colores básicos
que son la tilde mal puesta de nuestro tiempo.

Entre las ascuas del sueño hemos forjado
este redoble de amor en la maquinaria ahogada
de un fitness astral
que devolvía el insomnio del uno al otro.

La prensa se retorcía,
su espalda quebrada en la mesa del desayuno
dejaba escapar gemidos sordos.
Pekin 2008, nadie habla del Tíbet;
Israel 2008, dictados morales similares,
una niña siente el ácido derramado en su cara,
gentileza ultraortodoxa
por llevar pantalones.

Hoy día a las niñas de 14 años
les cuelgan medallas por atrofiar su cuerpo
sobre la barra gimnástica,
o les derraman horror sobre el rostro
para que nunca olviden
el estipendio del poderoso.

Madrid 2008,
arracimamos días como espuma de neuronas
y el cliché del calor arrincona la espalda
contra el martirio del vacío.

Mi casa 2008, en esta ignorancia lógica
un solomillo de fruta nos ha vindicado
como esporas terrestres dignas de alabanza y crédito
para la esgrima ignífuga de la vida en la tierra
porque ignoramosel mundo
para no hacernos más daño.

En un manto divino hemos olvidado
el pecado anclado a nuestras armas de mortales,
la lumbre episódica del G-8
organizando recuentos de billetes.

REFRESHMENTS

2008-08-12T01:09:00.000-07:00

Agosto es un mes de madera
en el perchero vacío
saludando con su tic-tac al polvo
que abandonamos como a un perro
que no nos olvida.

Agosto es un mes sin brújula
naufragando en el calendario,
agosto es de acera espesa
de sueños de demasiada lumbre.

Agosto es la tilde perdida
de la palabra q nos define
en paños menores
con rápidas ideas
como espuma de cerveza.

Agosto es el angosto olvido del poema y

dónde estábamos antes?

Estos espumarajos de poema es el declinar poético q me ha dejado tanta embriaguez como proporcionan los blogs. De un link a otro uno aterriza en una bitácora q roba azules a la piscina, y entre tantos termómetros holgazanes André Breton se confunde entre los pilares de un blog desorientado y magistral. La cabeza como un bolo la golpeo contra el ordenador, qué gustazo de delirio, viva la vida entre líneas:

"Cuando entré en el papel me sentí más higiénico.

(...)

La uña y la cebolla visitaban al mismo psicólogo

(...)

Lago ritmos de triseza.
Acordes con anorexia"

¿Se puede pedir más?

http://besobolo.blogspot.com/

ELPAIS PUNTO COM- 6

2008-08-07T00:51:00.000-07:00

hoy sexto día de mes
enarbolo una bandera
precisa y necesitada

es dulce casi como una sábana
de fragante puntualidad

me dice tantas cosas
que necesito mantener
como esfera del sueño
y escenario

hoy sexto día de mes
dilatas mi pupila y
mi tensión arterial
y todas las bacterias
y microbios y glóbulos
que habitan mi ser
en connivencia contigo

con tu imagen que es el diafragma
de todos mis pensamientos

hoy sexto día de mes
acudo al trabajo para
leer la prensa
sosegadamente

hoy sexto día de mes
otro club de fútbol enriqueció
a un dios del balón y la discoteca
y las paredes del cuarto de invitados
donde duermen los niños
cuando les dejan los sueños

hoy sexto día de mes
se infla el estómago del paro
y tanto lastre, tanta ruina y tanto lípido
saturan las arterias del país
que acuden al olvido
de benidorm
ese lugar donde no conviene tener memoria
y el país se tumba a la arena y el sol entre
mosquitos no tan picajosos como bañistas
y un hombre sacude su caspa de desempleo
y elucubra un suicidio

hoy sexto día de mes
una antorcha olímpica quema el culo de pekín
hoy sexto día de mes
unos pocos extranjeros
hicieron suya la protesta de un monje calvo y anaranjado
por el exilio
y reclamaron para el tibet lo que es del
ser humano

hoy sexto día de mes
a la puta mierda las dictaduras
pero antes otro récord pre olímpico
batimos con 900 millones
nuestro récord de venta de armas

hoy sexto día de mes
consuela por lo menos saber
que si un policía marroquí revienta el seso
de tres o cuatro menores de edad
cuando menos lo hace con material patriota
es decir que la pistola no estallará
en sus jodidas manos
sino en las nuestras

hoy sexto día de mes
Mc Cain impulsa la energía nuclear
para reflotar su candidatura
ya un tanto refrita y sin sal

va a la cola del hombre negro que ya
no es el hombre del saco y su cola
es de un kennedy moreno de sol y sonrisa
que aún no ha empezado a asustarnos
con sus genes de esclavo
en la marea de la palabra

hoy sexto día de mes
volvemos al español de a pie o pata coja
que cree en Dios porque conoce al diablo
eso supongo yo
lo que dice la prensa ese monstruo sabio
el cuarto poder que tiene miles de ojos
para leer y ninguno para mirar
lo que dice, digo, que me voy,
es que somos agnósticos pero creemos en dios
laicos e interesados en lo sagrado
lo que es como decir
una de bravas, jefe, pero que no piquen

hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios
hecho mujer y carne

hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios, está en todo,
en cada fibra de mi ser,
está pidiendo oxígeno,
que haga ejercicio, coño
y coma más fruta

hoy sexto día de mes
Dios está en mí y en tí
y en cada palabra que pasamos
de la lengua a los labios
de una y otro
y en cada gesto que tienes
con ternura hacia lo que hay
en mí de incomprensible

hoy sexto día de mes
más allá de lo consciente
palpitas en mi pupila y mi verbo
a ras de poema

hoy sexto día de mes
te extraño porque me habitas
con tu silencio
ese silencio que cocinas educadamente
para mi horario de oficina

hoy sexto día de mes
te cocino un poema con las sales
inesperadas y amargas del periódico
electrónico

hoy sexto día de mes
no me sueltas

hoy sexto día de mes
convalezco de deseo
de apretujarte
con la mirada

hoy sexto día de mes
convalezco tanto
de no tenerte y retenerte

hoy sexto día de mes
me volvería loco
si pensase en ti
y no hiciera por esconderme
de tu dulzura
entre la información insumisa
de este periódico psicodélico

hoy sexto día de mes
me invades
y me dejo

LULU PUNTO COM

2008-07-28T05:53:00.000-07:00

Me traen en la mitad del sueño
un libro con incrustaciones de olvido
empaquetado de celofán voluptuoso
que rodea de sensualidad las llemas de mis dedos

tengo un vértigo en la pupila
de estar recién despertado y aún
muerde mi boca los últimos pedazos
del sueño que no me han dejado tener

sabe a herrumbre mi boca cerrada
como un muro de hormigón enmudece y guía
todo su entusiasmo a la constancia del dormido

pero ya está hecha la tortilla, rotos
los cojones. Me levanto como un big foot
torpe y despedazo la caja

Dentro
hay material ingnífugo
que abre a tiras mi sorpresa

No quiero entrometerme en él,
no quiero, descerrajarme el sueño, no puedo
volver a la cama.

Vamos a la calma que hay que descansar
para que mañana podamos madurar
repite mi trastorno evitativo-compulsivo
lo canturrean mis venas, mis vértebras, mi
digestión a media asta

Abro la tripa del ordenador y enciendo
su ronquido molesto y caluroso
tecleo la contraseña que nadie quiere saber

mando a la papelera de reciclaje
el olvido del cartero desaprensivo
que hizo sonar la campana y tumbó
mi sueño de naúfrago

y ahora rescatado al día, acorralado
por tantas malas ideas
cojo el libro escrito de mi mano lo vuelvo del revés
y lo amo meticulosamente
prendiéndole fuego

POEMARIO

2008-07-16T07:45:00.000-07:00

toca acaudalar los versos en la obra
resumir en un recinto toda mi poesía
desperdigar mi inspiración a brochazos
por capítulos, índices,
y ordenarlos
disponerlos como tropas militares
que acechen la pupila del lector
y tomen rehenes en su conciencia;
cuajar de sentido mi escritura
cuando no tiene ningún sentido;
unificarla en un libro
atiborrarla de aditivos
hacerle hincar la rodilla y fijarla
cuando ha nacido en un salto
y ha caído en barrena
porque era su destino

toda mi convocatoria en el papel
es una descentralización de las emociones
que he acurrucado en unos versos
que han costado drama y rebeldía

Se ha cobrado tanta sangre que es tiempo
se han enarbolado tantas ilusiones

a veces parece que esta quiebra
fuese solo para testificar en el desconcierto
de la poesía
que tú y yo estamos vivos
expuestos en fondo y forma
página a página

cómo
se ordena eso;

toca encender las páginas con mi
pensamiento de a consumir en el mismo día;
toca buscar las cosquillas a la inteligencia
del magma lector
que apadrina un hueco para mi en su existencia

yo quiero escaparme
con zelda zonk
habiendo abandonado todas las órdenes
que impusieron manchas a mi caos enérgico
como medallas mundanas y grises
que no me representaban

PERFUME

2008-07-11T08:07:00.000-07:00

Llevo los cartuchos del odio
con la primavera intacta
en primera fila de mirada

tengo al dolor ese transeúnte
en un silencio alquitranado
con el aroma de las heridas

arrastro este fracaso que se
parece demasiado a mi vida

tu abandono lastra mis virtudes
como si todo nuestro entusiasmo
hubiera encallado en ellas

todo este horror se acomoda bien en mi cuerpo
y cómo no hacerlo si todo esto es para mi
tu nuevo perfume, amor

TELEMORCILLAS VARIAS 08/07/08

2008-07-08T16:25:00.001-07:00

de todos los biocombustibles
el pensamiento diesel es el peor
la bolsa de la compra estallade alegría, obesidad e inflación
sonrosada como novelas de piscina
como tangas de juventud, como muelas
tiernas de capitalismo

la cumbre del petróleo lubrica
billeteras cosmopolitas
y en la oda del carbono el hombre
masturba su cornucopia
escuchando orgías por el móvil

las chicas más calientes
arden en el infierno sin leyes
de la blogosfera

hobbits, supermanes, futbolistas
nadan en piscinas impersonales
agitan sus antorchas en la cuenta bancaria
pululan en el bottox de la sonrisay la hipermodernidad

la patera de la poesía
arriba las costas de los bares
rebaja las religiones de colilla
todas bajo la toga del desamparo
exclusivamente masculina
sabia, sibilina y pederasta dentrepaños

crece la hoguera en los mares de pinos
y un tal mugabe agita la ramita de olivo
como un bob marley de los banqueros suizos
como un soldado rupestre del G8

mercenarios sacuden el cuerno de africa
cómo se dice el soldado que cobra por matar
ah, sí, ejército profesional

sintonizo la parabólica
de las deflagraciones emocionales
agito el saco de las dimisiones
es la fiebre malsana del verano en blanco y negro

son las cumbres borrascosas del olvido
la publicidad deja su pausa
de besos milka y culos sin celulitis
y préstamos de alegría al contado
con todos los caballos más aire acondicionado
y elevalunas ecléctico

ácido ialurónico brilla dentro
de la dermagénesis extrema de las starlets
hispanas de hollywood

el tae, la hipoteca, el euribor son
el caldo de cultivo de la barbarie
todo vale en este guiso con patatas de bolsa
que combate la migraña

ya sólo queda extirpar las metáforas
sushi tao te king chef manga
sólo para nintendo ds
con extracto de menta
tras la primera aplicación y dura todos los lavados
de pelo cerebro manubrio
por solo 30 pavos al mes en cuotas bajas
como los pantalones

desde lo alto de la plaza del encierro
usufructuamos mamadas pero antes unas palabras
del pueblo del olor de las multitudes
enhebradas con antitranspirante
TODOS SOMOS PARTÍCIPES

TENGO

2008-06-26T05:11:00.000-07:00

Tengo un alma de servicio para estas ocasiones
en que las trufas te han anidado el corazón
y vienes como un jabalí aventando el hocico

Tengo palabras huecas con que hincharte los oídos
tengo la diáspora del amor toda dispuesta
para inaugurar un túnel de salida sin retorno

Tengo los códigos de la pasión en un sudoku
con la misma falta de espacio que desgobierna
la ternura maternal de la vieja china campesina

Tengo una patada directa al rojo del hígado
para atacar como un toro lo que hay debajo
del wonderbra de las ilusiones tuyas

Tengo un hilillo de esperanza aséptica
también llamado amnesia retrógada
en el que esperaba hacerte un huequecito

Tengo una pregunta digna y otra indigna
que arrojarte cuando encuentre una catapulta
que pueda cronificarlas en tu empacho

tengo una orquídea con que abrirte a navajazos
tengo un cristasol con que limpiarte el brillo de los ojos
tengo un poema con el que hundirte en la miseria

y por supuesto no es éste

LA PUJANZA

2008-06-25T02:25:00.000-07:00

La pujanza de ti tan lejos
desconcierta mis metáforas

no me quedan pensamientos
para enhebrar en lágrima

cada idea mínima incandescente
hirviendo en lugares comunes

bebo los vientos por ti
mi miembra

se te va a caer el pelo
como no vuelvas pronto

en la peluca de buenos y malos
tu siempre fuiste
la ceja circunfleja

vuelve a mí o mejor
a mi cama
deja que ella te desuna

aún te retengo yo
aún te filtra mi riñón mi
cerebelo sin luces

fuiste mía
maniatada por mis labios
tu gemido el que fugaba
la sombra del desierto

eramos felices escondidos
del tiempo de tu marcha
en una nube agujereada

lo recuerdas como recuerdas
el sexo onírico
y los milagros del paisaje que aún
nos quedan por visitar
con las pupilas

EL PADRE DEL CORDERO

2008-06-23T00:51:00.000-07:00

Existe un lugar en madriles casi tan sacrosanto, infernal y circense como el Bernabéu, y el humo que sale del recinto, en forma de nicotina muchas veces respirada, viene a ser también el mismo. Os hablo del Bukowski Club, un garito malasañero donde poetas borrachos se derraman varias noches entre semana entre bromas, brindis y algunas metáforas precisas.
Allí recita parsimoniosa, sobre un silencio imposible, Isabel García Mellado, de quien os he hablado ya, y acompañándola están varias figuras de lo peorcito de la capital, gente que junta versos en el curro, en el metro y en las horas muertas de las vidas menos impunes para arrumbarlos cada miércoles en un jam session de poesía. Tal como suena.
Existe un maestro de cermonias, respetado por irreverente, llamado Carlos Salem. Es autor de varios textos magistrales de registro variado, pero él presume más de los poetos y poetas que vomitan en su garito y acuden presurosos a cada convocatoria literaria que él dispone.
Decía el poeta José Hierro que "eso de la poesía es un coñazo", y con la misma saña y cachondeo dirige este señor (no disculparía que lo llamásemos así) los recitales literarios de su local, mientras publica, vía novela o vía blog, textos talentosos y extremadamente amenos, con el mismo humor, fatalismo y estilo que aplaudiría Charles Bukowsky si volviese de entre los muertos con una ginebra en cada mano.
No puedo sino recomendaros que lo leáis, y que os paséis algún día por el rincón más depravado de Madrid, a ser posible en mi lamentable compañía, no sea que os perdáis (en todos los sentidos) en esa catacumba de la poesía.

EN EL HÍBRIDO

2008-06-19T15:26:00.000-07:00

En el híbrido paso del miedo
en la recoleta senda de ayer
todas las certezas pierden
su enarbolada galantería
se quedan en flojos recetarios
de una dinámica caduca

tú
prevaleces entre todas las luces
que mueren con lentitud

la paráfrasis sin descanso
de tu desnudo literario
ha perdurado entre tantas
neuronas sin copyright

el historial de ecos
que dejaste en nuestra sangre
nos languidece como nubes
que esperan su desencanto
o tu regreso

poeta pessoa
preso pessoa

sigues adherido
a la palabra melancolía

TU LENGUA

2008-06-12T09:01:00.000-07:00

Tu lengua sin trama
el forro de mis neuronas
más valientes todas
que uno para todas
que siempre cae ahí
donde has escrito
que no caería nadie.

Con los ojos serenos
y la mirada sucia
y todos los quilates
del sueño en la pestaña
he aprendido a leer
entre líneas y por supuesto
a oscuras
y entre curvas.

Mientras mentías
leías y desleías
secuaces decidían
las pocas hojas rotas
que en tu agenda
gemían mi nombre

Tu lengua sin trama
seguiré balbuceando
y tus piernas sin suelo
hasta que llegue ese entonces
que remuevan su duelo

empólvate la nariz
desempolva la agenda
pulveriza tu cuenta atrás
todo termina
por terminarse

Tu falda sin vuelo
déjala que despegue
de estas latitudes

espérame en el poema
improbable que algún día
deletree tu nombre
bajo tu falda

PRODUCTO

2008-06-02T15:21:00.000-07:00

Voy a sortear mi temor y mi sangre
me haré fécula, pastor, sueño
en que lamer el paso del pasado

voy a sembrar el rojo crepúsculo
la hebra de cada hora en el látigo
incita en mí el embrión del futuro

(esta diatriba del pensamiento sube
hasta encanecerme la mirada hoy
es el peso y la brújula de todo
mi rendimiento)

QUIERO

2008-06-01T02:47:00.000-07:00

Quiero
la candescencia de tu arañazo
y el orgasmo en que te estiras
fuera del tiempo

Sin embargo sé
que soy inmortal
en el pliego de paz
de tu parpadeo

AHORA QUE

2008-05-30T03:39:00.000-07:00

Ahora que mi corazón ha aprendido
a amarte y odiarte en el mismo día
ahora que te aparto de mi cabeza con un gesto de hastío
y sigues en mis venas

ahora que aún te quiero y a veces me das igual
ahora tengo que hacerte un hueco
antes de perderte

ahora que tus días están compuestos de otras fibras
pero aún compartimos el orgullo
ahora que aún eres mi sonrisa más amplia
tengo que hacerte un hueco
antes de perderte

ahora que los días que compartimos
están al otro lado del párpado
ahora que la ternura nos desgobierna
y la desesperación es sólo
algo impropio de nosotros
ahora que te digo
"hoy es siempre todavía"
toma este hueco

VIII

2008-05-30T02:08:00.000-07:00

I
en vez de mi propia
prosa amanerada
te ofrezco haikus

II
el tedio es sólo
una pista de baile
donde no se juega

III
cuanto más te abres
tanto más es probable
que no te intriguen

IV
la comunicación
es todavía la llave
que abre conciencias

V
simplificándolo
cuanto más te escondes
menos te encuentran

VI
compartir historias
es sólo la alternativa
a ser insincero

VII
demasiado sexo
augura un cobijo
bien soportable

VIII
lo más fabuloso
no es acrecentarse
es tener aguante

LA MADRE DEL CORDERO

2008-05-23T12:43:00.000-07:00

¿Os suena un tal Luis Rosales? A cualquiera que no haya estudiado filología le suena a integrante de la selección de España en el mundial del 82. Eso se debe a que el proselitismo progre hizo labor de escoba con él, por las ñoñerías, politiqueos y amigismos habituales en nuestras letras, pero sin embargo fue quien precisamente ganó el Premio Cervantes en España en el año en que Naranjito era nuestro símbolo más internacional.
No puedo sino recomendaros con todas mis fuerzas que lo leáis. Me llegó en un libro viejo y ajado que tuvo a bien regalarme una entrañable anciana en un instante de lucidez, y he pasado algunos momentos inolvidables leyendo esos poemas que probablemente aún recuerde cuando ya haya olvidado la mitad de las cosas que hago ahora.
A mí me provocó una conmoción semejante a la de leer a Pablo Neruda a los 19 años, y os dejaré un sólo verso de aperitivo: "mi esperanza te ha hecho como eres cada día". El libro del que proviene es milagroso todo él, y se llama "Diario de una resurrección".

El link q os voy a dejar para que lo leáis gratuitamente pertenece precisamente a la madre del cordero a la que me refería en el título. Ahí podéis encontrar excelsos poemas de una cantidad asombrosa de poetas, es un regalo para cualquier internauta dotado de sensibilidad. Los más grandes están todos ahí, es como despertarse el día de Reyes Magos y ver a Melchor, Gaspar y Baltasar escribiéndote sonetos.

OTROS

2008-05-20T04:12:00.000-07:00

Aprovechando que mis fieles pasarán estos días por aquí, propongo una serie de poetas que podéis leer gratuitamente por internet, y que no vienen recomendados en los links de abajo. Os recuerdo que la poesía es como la meditación, el ejercicio, la fruta o el sexo; si se introducen en tu día a día todo en tu vida termina por ser mejor...

La escritora que os presento ahora es de un corte muy intimista, delicada y de una sensibilidad francamente descontertante: Isabel García Mellado

"puedo ordenar en cajones un rato la jungla
y silbar la canción que escuché antesdeayer de tu mano
y pensar de otra forma la escultura de hielo del jardín de verano
porque el trigo partió
y el invierno es ahora el principio de todos los sueños"

Isabel García Mellado
Podéis leerla en tic tac, toc toc

EN UN ARRANQUE

2008-05-19T15:56:00.000-07:00

En un arranque de clavel
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo

Quisiera explicarte
que no remanso porque sí en tu silencio
que tengo todas las pesadillas
que abandonaste como hielo
en la cima de los cojines

que las tengo retenidas en el ladrido del perro
y esta tarde he escapado fuera de la ciudad
y soltado todas tus obsesiones en el sudor del campo

y después he levantado el césped del sueño
y he meditado allá en el subconsciente
y en un arranque de clavel
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo

Espero
que anticipes conmigo ese destino
que sufragamos juntos

EN UNA FURIA

2008-05-19T15:55:00.001-07:00

En una furia de papel
ahogada por el sudor de los vaqueros contra la piel,
en ejércitos de etiquetas impresas cuya tinta
se borra aún más rauda que la memoria,
en servilletas grasientas y en folletos,
en la tarjeta sim de un móvil
con alzheimer y narcolepsia,
en un esqueleto sin gomas,
en un escritorio que utilizo a diario
como contenedor de obras

en todos los instantes que he podido
he arrumbado imágenes
metáforas caprichosas
que intentan explicarte
cómo y cuánto te quiero.

En esas estimaciones kilométricas
estaba yo esta tarde
antes de que usurparas mi silencio
y quebrases mi intimidad
imantándome
tu alegría.

TOLEDO

2008-05-19T15:54:00.001-07:00

He venido a lamer tu tripa milenaria
a gastarte con mis dedos y mi aliento
yo que soy de todo punto perecedero
en carne, pecado y omisión de pecado
inútil hasta la última médula
he venido a espolear mi cansancio
de pupilo mortal rehén de nubes
he venido a tragarme tu peste y tu lumbre
tu gastronomía con sabor a siglo
o el paso lento de tu luz de papiro

He venido enamorado y tenue
a enrojecerme en tus pupilas
y todas las paredes gritaban auxilio
y la noche aun sin llegar amenazaba
con lloverte hasta empapar los candiles
pero en ti la noche es un rubor amarillo
y yo aligeré mi paso cafeínico
y mi prosa
para escaparme de tus versos

AMOR EN TIBETANO

2008-05-19T15:52:00.000-07:00

De ti soy ebrio voluntario
espejismo de sueño, carne
de cielo, guiño
de otra existencia

palpable como el sol
en nuestros ojos cerrados

estoy como cortado a navaja
de tu delirio onírico

CORRIENTE

2008-05-05T09:33:00.000-07:00

El árbol sigue adscrito a las luces
de tu abierta dentellada,
sabe fumigarse de tedio
enroscando sus ramas al cielo,
olvida su savia y sus años
dejando que pueblen sus tripas
hormigas encendidas
como granos de café

las múltiples cartas del destino
trajinan con tus dudas
pero tu respiras como madera
y sólo hay una roca que sabe
atender al aplauso
que no has recibido

estancado en su movimiento
el río que eres tú olvida
el segundero mareándose
reloj arriba reloj abajo
y mientras tanto la vida transcurre
en los lados más esbeltos
de la propia biografía

todo
reposa en tus anillos

CUENCA

2008-04-24T08:58:00.000-07:00

He venido a subir tus escaleras de llano
a descubrirme en tu rigor de colores apagados
a llamar a tus mil puertas que no responden
a ondearme en tu abismo y tu sorpresa
de ciudad cuajada por siglos secos

he murmurado de amor por tus esquinas
enlazado a una belleza convulsa y suave
que me retenía

y era mía en escamas
con su llave sexual y clara
con su labia de carne callada

culebreo en ti como un reto y
que deponga tu laberinto su hermosura
que no decaiga la curva de tus tejados

cuenca
de ti soy ebrio voluntario
espejismo de puñal
no lo olvides

RESONANCIAS

2008-03-11T05:14:00.000-07:00

La mentira esa cuerda
que restringe la luz
y nos lleva muy lejos
de dónde estábamos

como una soga nos ahoga
no hay otra forma
de respirarlo
a solas

Porque quiebra el pasado
antes que el amor
y así cruje de tristeza
la confianza en uno mismo

La inocencia es un lujo
que hay que merecerse

ASÍ COMO

2008-02-29T09:17:00.000-08:00

Igual que se descarga y traduce el tiempo
sobre sí mismo
tu mirada todo enlace
cuadra mi biografía incluso allí en raíces
nerviosas que percuten la sinrazón

el mimetismo y la inspiración
oxigenándose, deflagrando
en la regencia de tu sonrisa

la ubicua aspiración de tus pupilas
comprendiéndome
el beso que siempre queda a medias
reverberándome
hasta tocar la tecla
que me redobla

el pulso de tus labios lustrando mi desafío
el fragor de tu sueño que me irriga
a intempestivos latidos

tu irrupción sin aditivos
el embaucamiento de mis pestañas
todo se consagra
en el instante en que te toco

TOCAR

2008-02-12T10:38:00.001-08:00

Tocar tu labio sin más corolario
que la densa sombra que nombra
las muertes del incendiario
hacerse todas las noches

hacerse de amor sin cuerdas ni doma
cuando los púgiles del cielo alquitranan nubes
llenan de ganchos la tormenta
que se remansa sobre la urbe

ESTOY AHORA

2008-02-08T00:50:00.000-08:00

Estoy ahora en crisis neumática
recapitulando minifaldas
bajando el periscopio
a latitudes de muslos
y enjambres de rodillas

Estoy enrevesando el optimismo
inflándolo de pereza
atascándome sin versos
LLAMEN AL FONTANERO
el andamio de las lluvias
se me viene encima

No hay vida sin poema
que palpite
Caen ideas como hojas de árbol
que la desidia esparce
con hermosura

PLÉTORA DE SUEÑOS

2008-01-24T02:13:00.001-08:00

Una mujer suspiro, una mujer fogonazo
cuya zona erógena es la visa oro
una rubia de muslos apretados en minifalda
me coge en su mirada que rima con diamantes
me esculpe como deseo o como capricho
que apenas diferencia pues tiene la conciencia
plagada de ceros
una mujer así, que no distingue días
de noches
salvo por el entorchado del sol que enseña canículas
y descubre la piel y aumenta el espejo de las patas de gallo
o la entereza de la luna incitante, oblonga
como una carcasa calcificada
ahí están todos sus misterios y ella
llama con un brillo de reloj a un taxi
que fisionómicamente sigue siendo un mercedes
que se inclina a sus pies y una puerta de paraíso se abre y ella
saca su pequeña lengua de entre dientes diminutos de exposición
y me invita con un gesto obsceno y aún así elegante
pero yo miro para otro lado y me excuso
"lo siento, yo no tengo pareja a quién engañar"

LÍRICA VIAL

2008-01-19T10:22:00.000-08:00

La velocidad diesel de mi poesía
mis versos semiusados o seminuevos
mi estilo en constante cambio de rasante
mi chasis calcadito al de ferrari
mis faros antiniebla, mi cambio de marchas
que gime estremecedoramente
mi mirada con parabrisas
mis orgasmos de freno abs
mi inspiración sin seguro
mi matricula no de honor y porsupesto falsa
mi espejo retrovisor
que sólo refleja nubes
mi tubo de escape
junto a la puerta de atrás
mis luces de dirección
porsupuesto tartamudas, diletantes,
una puta mierda en definitiva
mi acelerón sin parachoques
mi freno de mano roto
guiándome adentro en el poema
donde me pierdo
por carreteras secundarias, coño,
yo sólo quería decir, mi poesía
no atropella a nadie
pero al menos
me gusta conducir.

CITA CON EL PASADO

2008-01-17T03:35:00.000-08:00

Resonando a ti
en los resquicios teóricos de tu caza
de una soledad esbelta en promesas
no embrionarias

rediseño los cataclismos del alma
para que amanezcan otras músicas

inscribo en las vísperas
del aguijón de avispa
las sucias reglas del juego

expongo didácticamente todas las cicatrices
y anticipo las cartas levantadas a media asta
donde aguantan la pupila y el desembarazo
pendularmente

enfrentar siempre la intrínseca derrota
y las exposiciones del bulevar muerto
con mapa del tesoro y resaca pirata en
el mar manchado de la tinta de anteayer

todo
transfigurado
por el dolor de la mirada
que permanece intacto

MI YO

2008-01-10T03:28:00.000-08:00

Cuando uno está en pareja recae en una virtud que también es un vicio, y es prescindir del yo para entrar en el nosotros. A mí me pasa una cosa curiosa, y es que por las noches cuando ataca ese incómodo insomnio que enarbola sólo pequeños sueños, en esos casos muchas veces desdoblo la personalidad y una parte de mi duerme mientras la otra no, y entonces nosotros, como pareja, estamos jodidos. Es increíble, yo duermo, pero pensando q mi otra parte del yo está insomne, sufriendo. Es desquiciante y sobretodo explica muy a las claras hasta que punto estoy mentalmente enfermo y perdido. Esta noche pasada me ha sucedido así y tenía ya el síndrome de la niña pequeña que, señalando a su muñeca, esgrime: "Yo sí le he entendido, pero ella no" "Yo he dormido, pero, mientras yo pasaba una mala noche en vela" En ese momento una parte de mi yo ha pensado un poema y la otra, en la oscuridad, lo ha escrito. Éste es el resultado: se titula "mi yo"

MI YO (DIVERTIMENTO)

Mi yo psicópata no sale a pasear porque cumple cadena perpetua
las ideas de mi yo intimista cuajan en los bolsillos
de mi yo sobredosis de café

mi yo cerebro pierde a las cartas por olvidar las reglas
mi yo firmaría el empate es un cobarde con mucho escrúpulo
mi yo temerario aún no ha aprendido a conducir
pero se sabe de memoria los teléfonos de mi exnovia el muy cabrón

mi yo en la luna siempre está invitando a churros y va con segundas
y bebe mucho y se adensa en silencio de libros
mi yo mujeriego a veces echa un polvo a escondidas en los vericuentos oscuros de la imaginación
mi yo egocéntrico juega con un yo-yo muy gastado
mi yo gurcito está pasado de fecha
mi yo vainilla está comprometido con mi yo frambuesa pero me pone los cuernos con mi yo chocolate blanco
mi yo no puedo guarda un diario apócrifo de un hombre abatido

mi yo sobreviví al 11-M se tapa la cara de vergüenza
igual que mi yo internacional tiene cerrados a perpetuidad los ojos
mi yo cultura sufre y mucho cuando pelea con mi yo culturista

mi yo futbolero tiene panza esférica, lesión crónica en la rodilla
además de sueños no cumplidos
y cervezas en la nevera
y no va a misa nunca porque dios es en verdad
maradona

mi yo poeta bah ese no sale nunca o a veces
es un muermo que cuelga su percha de borracho en el bukowski
mi yo insomne me dicta unos versos ahora
a altas horas de la noche y de la fiebre

mi yo ombligo me resulta insoportable
mi yo montparnasse sufre ataques de melancolía
mi yo tibetano olvida los chsites que le contaron en otras vidas
pero mi yo jupiteriano lleva la peor parte
tanta gravedad le marea los genitales

mi yo conciencia se sonroja al pensar el pasado
mi yo rojeras tiene imperdonables tics de fascista
pero mi yo necesito un descanso está haciendo terapia
con mi yo aborrezco tanto el psicoanálisis

mi yo de rebajas triunfa con las mujeres
pero es mi yo compulsivo el que se las folla el muy cabrón

mi yo entre líneas padece vista cansada
y es muy tímido
y extrañamente no atiende a sutilezas
mi yo decibelios poéticos cuando le sale de los cojones
sufre ataques de pánico debajo del foco

mi yo glacial
combate el calentamiento global
si le deja mi yo más puta que las gallinas
que un día esperemos pondrá sus huevos fijos en algún sitio
pero hasta entonces está ardiendo y los propios huevos
varían de fritos a escalfados

mi yo epiglotis no sé a lo que se dedica
mi yo los otros languidece en este poema
mi yo me estoy meando no tiene cabida aquí
mi yo triceraptor directamente está extinguido

miss yo se masturba delante del espejo
mi yo XXL King Size Superpower sufre un triste colesterol
y se le colapsan las venas cuando ve Rocky VII

mi yo escoba hace los versos de corazón
mi yo contaminado es el que de verdad se amilana
mi yo zumbao me lleva reptando o en caída libre o me salva de todo
luego lo decido cuando acabe el poema

mi yo tentempié y mi yo tirititraún traun traun se pisan al bailar
pero mi yo cinéfilo al menos ése se está callado
cuando te escapas al baño y me esperas allí, sí pero
mi yo ministro de fomento se pierde por el camino

mi yo grouxo marx no hace reír porque se trastabi se trastabilla
mi yo bob marley se atraganta con los porros, da algo de pena
mi yo vito corleone resulta poco creíble
mi yo walt disney se congela cuando te mira

mi yo indiana jones tiene miedo incluso de las hormigas
mi yo andy warhol tira las latas a la basura
mi yo hugh hephner está hasta las tetas
de tanta silicona y tanto maquillaje y tanto
correrse antes de tiempo

mi yo Pocholo necesita muchas pastillas para sentirse uno mismo
mi yo Rocco Sifredi sufre hipogonadismo y el subisguiente pánico
mi yo Salvador Dalí gasta mucha gomina en enderezar el bigote
mi yo Marta Sánchez va que echo espuma por la boca

mi yo Rey Juan Cadlos grita podque que no de callas!
mi yo Pavarotti sufre con la inepcia de mi yo Arguiñano
mi yo Enrique Iglesias a ver si se resbala pronto en la ducha pataplash
mi yo Neptuno se rodea siempre de bellas sirenas
mi yo nnnn fritzgeral kennedy
es muy admirable se mató a follar con rubias
pero tampoco sabría como terminar este poema

mi yo bob dylan debería haber aparecido antes aquí, cojones
pero mi yo voy por otra mahou les agradece la escucha

y porsupuesto
viva yo

(Mi yo postdata y pelmazo les escribe un post-data
de estos cutres que se escriben
incluso cuando no se ha escrito la data
pero el dolor no sabe de horarios y la cuestión es
porqué lo llamamos amor cuando queremos decir estoy solo

Buenas noches)

COMO ES QUE ASÍ

2008-01-09T10:29:00.001-08:00

Como es que así
te merodea la belleza
y tanta luz te criba
a ti esplendor virgen
para lustrate
fijarte pupilarmente
entre tanta apnea
como tiene mi sueño
envarado y tenso

Como es que así
ante ti claudica todo
transpirando tu boca
como es que así
en el mullido momento
de tu tacto y tu saliva
vibramos en la palabra

como es que así
el mundo se ha detenido
de pronto en tus pómulos

como es que así
de tu escénica mirada
nos rebrotan matices
y la antorcha tartamuda
del gélido amanecer
nos abraza sin usura

como es que así
nos trazas en ternura
nos resucitas hoy
tergiversándolo todo
todo lo inhabitable
desplegado al fin
todo lo inservible
rescatado ahora
sin fianzas

como es que así
tu mirada dactilar
todo lo acepta

como es que así
tus muñecas fijan
nuestro objetivo
y
no podemos más
estamos
en ti
sin querer más

TÚ

2007-12-19T16:42:00.000-08:00

Tú cuyas farolas alumbran
el infierno del enfermo
tú que transitas por toda locura
para enmendar biografías de araña
tú que respiras en todas las puertas
y enciendes las sombras de mi caverna
déjame que atienda tu desbrozar
las polillas de la memoria corrompida

tú flamígera sanación de lo incurable
permítele a este cuerpo macerado
esperar tu largo trenzar el abismo
suscitar el anclaje del alma en
instintos puros cuyo lenguaje
te deje residiendo en el bulevar
claroscuro de mis poemas

LO QUE MATA

2007-12-14T15:46:00.000-08:00

Lo que mata es el desamparo
la conmoción en el vacío
el rocambolesco dolor que me trajo a ti
la estrategia del absurdo
su irrefrenable dinamismo

Has venido a hilvanar mi pausa
mi crédito
entre tantas miradas
el seductor azar que nos circunscribe
en el mismo segundo
y en la misma pregunta

En el hálito de tu espada
mi indeclinable enamorarte
pareciéndome a mí,
tu intrépido mirar
mis maniobras de desnudo
de la propia conciencia

SE DESPEREZA

2007-12-14T15:43:00.000-08:00

Se despereza el miedo cuando ruge
la mundanidad del despertador
y tanto humano hormiguea abocado
a engranar la economía toda hecha
de panes sabrosos de sudor

Todos compartimos en este circo
solidaridad ante la tragedia
de que la vida transcurre únicamente
en la abotargada placidez
de los espectadores

La vida está en otra parte, dice el poeta
Pero también debería sentirlo el equilibrista
del rascacielos que trabaja sin red
o el payaso oficinista, o el elefante
mudo que se encarga de la limpieza

Acaso sea esto sólo la fúnebre visión
del estudiante que no enarbola ocupación
más allá de sus sesudas masturbaciones
en la ética y la estética del desempleo

Pero si no lo fuera, y todos
corriéramos como peces en tubería
como olas sin destino, entonces
¿qué sentido hemos otorgado a
nuestros deseos más infantiles?

APUESTO

2007-12-14T15:41:00.000-08:00

Apuesto a que tu mirada puede
provocar infartos, mareos
desprendimientos de pupila

la caída de tus pestañas
me disloca
a mí y a mis versos
a mí y a mis huesos
tan quejumbrosos

la espontánea dulzura de tus palabras azuza
corrimientos de tierras
explosiones de lava arrasadora
descensos abisales
a una nueva existencia

todo el universo gira
para seguirte

INEVITABLEMENTE

2007-12-14T15:39:00.000-08:00

Inevitablemente luz
deambulándote tan dulce
como un giro de cadera

o el estoque de tu mirada
penetrándome sin manos
a mí especie casi extinta

ahógame precipicio
con tu belleza sin pausa

carga dicción de rocío
cada palabra que tocan
tus labios desfiladero

incluyes todos los cabos
que atan estos poemas
al desafío de tu lujuria

TERCER MUNDO

2007-12-14T15:20:00.001-08:00

Tu mirada como una sonda me aterciopela
la conciencia ese juguete atascado
que todos olvidamos en un paso
definitivo a la edad adulta, cuando
descubrimos que nada importa, se mueren
cada día sustentando este apogeo

en la cuna perfumada del primer mundo yo
olvido el dolor ajeno que me acorrala
con el simple gesto de desnudar tus pupilas

Basta mirarte, amarte, contarte
el paso de cada poeta por el alcohol y el quirófano
mis gestos de torero en el día fácil
En ti puedo olvidar todo el dolor del presente

ése es tu poder más valioso
y también el más nocivo

FORTUNA

2007-11-23T02:11:00.000-08:00

Una amalgama de inquietudes mal ubicadas
las has dispersado con un gesto de tus párpados
tú incitadora turbulenta del deshielo a fondo
penetras mi desconcierto en entusiasmo anárquico
que flagela todas mis fibras sensibles y puede
que no haya muerte ni vida que te detenga
afortunadamente

ENTRE DIALÉCTICAS

2007-11-12T05:27:00.000-08:00

Entre dialécticas de cuchillo
y espesos contoneos del protocolo
la inercia incesante de tu cabellera
demente negrura que me asienta
en descampados emocionales
donde fluye la existencia
ese meteorito
tan escéptico

La esquiva ternura del olvido
no acomete no defiende y el
desconcertante peso del pasado
magulla a deshoras
cuando tú tiñes tu refugio
de dulzura y sangre
y la melodía rezongante
del pelo en tu nuca
no me protege

Sorber tu vivencia y esa
locura oscura o entonces
desesperada supervivencia

EL IMPERTURBABLE

2007-11-10T13:14:00.000-08:00

El imperturbable rol del infinito
presiona nuestros débiles cráneos
no turba la inconsciencia
turba el desamparo
de tu esgrima de labios
el dolido cansancio de tu sacrificio
tu niñez menguante, tu agarrotado olvido

son todo luces caídas en que te transformas
la imprenta mal ajustada en que te cifras
un equilibrio distribuido mal
la ruta del mártir que no te exigen

este desertificar la ternura
y almidonarse en palabras ásperas
no nos corresponde
es una prótesis oscura
que nos languidece

CADA MAÑANA

2007-11-10T13:12:00.000-08:00

Cada mañana repliego el horizonte
con el extraño abrigo de tu ausencia

En intimidad deleito
cada instancia observada por ti
cada grito de auxilio de la ceniza

La indisciplina de nuestra agenda
nos aferra tanto al caos
como a la fiebre espontánea
de enamorarse

Pero tú ahora confiésalo
dónde está el epicentro de ese orgasmo