CUENCA

He venido a subir tus escaleras de llano
a descubrirme en tu rigor de colores apagados
a llamar a tus mil puertas que no responden
a ondearme en tu abismo y tu sorpresa
de ciudad cuajada por siglos secos

he murmurado de amor por tus esquinas
enlazado a una belleza convulsa y suave
que me retenía

y era mía en escamas
con su llave sexual y clara
con su labia de carne callada

culebreo en ti como un reto y
que deponga tu laberinto su hermosura
que no decaiga la curva de tus tejados

cuenca
de ti soy ebrio voluntario
espejismo de puñal
no lo olvides

RESONANCIAS

La mentira esa cuerda
que restringe la luz
y nos lleva muy lejos
de dónde estábamos

como una soga nos ahoga
no hay otra forma
de respirarlo
a solas

Porque quiebra el pasado
antes que el amor
y así cruje de tristeza
la confianza en uno mismo

La inocencia es un lujo
que hay que merecerse

ASÍ COMO

Igual que se descarga y traduce el tiempo
sobre sí mismo
tu mirada todo enlace
cuadra mi biografía incluso allí en raíces
nerviosas que percuten la sinrazón

el mimetismo y la inspiración
oxigenándose, deflagrando
en la regencia de tu sonrisa

la ubicua aspiración de tus pupilas
comprendiéndome
el beso que siempre queda a medias
reverberándome
hasta tocar la tecla
que me redobla

el pulso de tus labios lustrando mi desafío
el fragor de tu sueño que me irriga
a intempestivos latidos

tu irrupción sin aditivos
el embaucamiento de mis pestañas
todo se consagra
en el instante en que te toco

TOCAR

Tocar tu labio sin más corolario
que la densa sombra que nombra
las muertes del incendiario
hacerse todas las noches

hacerse de amor sin cuerdas ni doma
cuando los púgiles del cielo alquitranan nubes
llenan de ganchos la tormenta
que se remansa sobre la urbe

ESTOY AHORA

Estoy ahora en crisis neumática
recapitulando minifaldas
bajando el periscopio
a latitudes de muslos
y enjambres de rodillas

Estoy enrevesando el optimismo
inflándolo de pereza
atascándome sin versos
LLAMEN AL FONTANERO
el andamio de las lluvias
se me viene encima

No hay vida sin poema
que palpite
Caen ideas como hojas de árbol
que la desidia esparce
con hermosura

PLÉTORA DE SUEÑOS

Una mujer suspiro, una mujer fogonazo
cuya zona erógena es la visa oro
una rubia de muslos apretados en minifalda
me coge en su mirada que rima con diamantes
me esculpe como deseo o como capricho
que apenas diferencia pues tiene la conciencia
plagada de ceros
una mujer así, que no distingue días
de noches
salvo por el entorchado del sol que enseña canículas
y descubre la piel y aumenta el espejo de las patas de gallo
o la entereza de la luna incitante, oblonga
como una carcasa calcificada
ahí están todos sus misterios y ella
llama con un brillo de reloj a un taxi
que fisionómicamente sigue siendo un mercedes
que se inclina a sus pies y una puerta de paraíso se abre y ella
saca su pequeña lengua de entre dientes diminutos de exposición
y me invita con un gesto obsceno y aún así elegante
pero yo miro para otro lado y me excuso
"lo siento, yo no tengo pareja a quién engañar"

LÍRICA VIAL

La velocidad diesel de mi poesía
mis versos semiusados o seminuevos
mi estilo en constante cambio de rasante
mi chasis calcadito al de ferrari
mis faros antiniebla, mi cambio de marchas
que gime estremecedoramente
mi mirada con parabrisas
mis orgasmos de freno abs
mi inspiración sin seguro
mi matricula no de honor y porsupesto falsa
mi espejo retrovisor
que sólo refleja nubes
mi tubo de escape
junto a la puerta de atrás
mis luces de dirección
porsupuesto tartamudas, diletantes,
una puta mierda en definitiva
mi acelerón sin parachoques
mi freno de mano roto
guiándome adentro en el poema
donde me pierdo
por carreteras secundarias, coño,
yo sólo quería decir, mi poesía
no atropella a nadie
pero al menos
me gusta conducir.

CITA CON EL PASADO

Resonando a ti
en los resquicios teóricos de tu caza
de una soledad esbelta en promesas
no embrionarias

rediseño los cataclismos del alma
para que amanezcan otras músicas

inscribo en las vísperas
del aguijón de avispa
las sucias reglas del juego

expongo didácticamente todas las cicatrices
y anticipo las cartas levantadas a media asta
donde aguantan la pupila y el desembarazo
pendularmente

enfrentar siempre la intrínseca derrota
y las exposiciones del bulevar muerto
con mapa del tesoro y resaca pirata en
el mar manchado de la tinta de anteayer

todo
transfigurado
por el dolor de la mirada
que permanece intacto