Percibe
mi corazón extremo
su sensibilidad
de papel mojado
la clara ceniza
de tus ojos
cuando no se cierran
somos apenas
un baldosín escuálido
entre otros rotos
somos apenas
el finísimo
venirse abajo
de la lluvia intranquila
sábado, 20 de diciembre de 2008
jueves, 18 de diciembre de 2008
SEGURIDAD SOCIAL
En esta ruleta de toses
y concurso de calvas y mechas
de cabello de ángel
en este festín de 3ªedad
y gente aburrida que condecora
síntomas y males
estoy yo
fuerza bruta de juventud
cojitranca,
paradigma médic
y filón de la industria farmacéutica,
todo juerga arrastrada
hasta el destino que envejece
como un buen libro.
Ajeno al estipendio
de los adjetivos, yo,
como el lastre de un poema,
sonrojo
las emociones frágiles
y conmuevo
mostrándome quebradizo
-hasta en la fortaleza-.
y concurso de calvas y mechas
de cabello de ángel
en este festín de 3ªedad
y gente aburrida que condecora
síntomas y males
estoy yo
fuerza bruta de juventud
cojitranca,
paradigma médic
y filón de la industria farmacéutica,
todo juerga arrastrada
hasta el destino que envejece
como un buen libro.
Ajeno al estipendio
de los adjetivos, yo,
como el lastre de un poema,
sonrojo
las emociones frágiles
y conmuevo
mostrándome quebradizo
-hasta en la fortaleza-.
jueves, 11 de diciembre de 2008
VICISITUD DE BOA
Vicisitud de boa:
enmarañados lenguetazos
en la enjundia de la saliva,
puedo arder o instigar
el veneno de tu espasmo
por tus luces musculares.
Puedo abrir
sin cerrojos la caja de pandora
disfrutar tu celofán sedoso
tocarte cada día como regalo
y destino.
Puedo amamantar
todas mis ansias en tu deleite,
podemos festejar
con la gloria lasciva del segundo
todas las onomásticas
que cumplen por nosotros.
enmarañados lenguetazos
en la enjundia de la saliva,
puedo arder o instigar
el veneno de tu espasmo
por tus luces musculares.
Puedo abrir
sin cerrojos la caja de pandora
disfrutar tu celofán sedoso
tocarte cada día como regalo
y destino.
Puedo amamantar
todas mis ansias en tu deleite,
podemos festejar
con la gloria lasciva del segundo
todas las onomásticas
que cumplen por nosotros.
domingo, 23 de noviembre de 2008
NO SOY CULÉ
Dijo a la contra el barra brava
sobre un cierre
"le dibujaron así:
incapaz de dar un pase, lento en la conducción como si,
en vez de una pelota,
llevara encadenada al tobillo
la bola del fantasma"
pero mi ensueño dibuja
el 5 de otro sueño africano
hermanado al balón como su
nombre a su origen caliente
zinedine zidane
y zidane no es cierre sino
llave maestra
de todos los cánones y todos
los deseos
y si zidane volviera habría
un volcán en la pizarra
y temblarían los porteros
como pupilas
y habría mármol en las caderas
de los grandes cierres
y si zidane volviera
habría una tormenta de cierres
cuajándose en los tobillos
arrancando lenguas de césped
y como perros de pavlov
salivarían esquemas y tácticas
y si zidane volviera con
su danza ortogonal
como un diamante
y otra vez en luz
se dibujara a sí mismo
irradiando
fútbol en los demás
irradiando
fútbol
y si zidane volviera estallarían
las quinielas y habría bote en cada toque
y si zidane volviera la jugada embelesada
besaría su audacia
y el juego en la jugada volvería
a embriagarnos
y si zidane volviera habría giros
nuevos para bailar con el defensa
y habría que sudar
para ganar la jugada con puntas de ballet
y si zidane volviera de entre
los no muertos
y resucitara todas mis ansias
en el sofoco de la jugada
y si zidane volviera a hacer
un pulmón del bernabéu
todos podríamos cundir
en el mismo oxígeno
sobre un cierre
"le dibujaron así:
incapaz de dar un pase, lento en la conducción como si,
en vez de una pelota,
llevara encadenada al tobillo
la bola del fantasma"
pero mi ensueño dibuja
el 5 de otro sueño africano
hermanado al balón como su
nombre a su origen caliente
zinedine zidane
y zidane no es cierre sino
llave maestra
de todos los cánones y todos
los deseos
y si zidane volviera habría
un volcán en la pizarra
y temblarían los porteros
como pupilas
y habría mármol en las caderas
de los grandes cierres
y si zidane volviera
habría una tormenta de cierres
cuajándose en los tobillos
arrancando lenguas de césped
y como perros de pavlov
salivarían esquemas y tácticas
y si zidane volviera con
su danza ortogonal
como un diamante
y otra vez en luz
se dibujara a sí mismo
irradiando
fútbol en los demás
irradiando
fútbol
y si zidane volviera estallarían
las quinielas y habría bote en cada toque
y si zidane volviera la jugada embelesada
besaría su audacia
y el juego en la jugada volvería
a embriagarnos
y si zidane volviera habría giros
nuevos para bailar con el defensa
y habría que sudar
para ganar la jugada con puntas de ballet
y si zidane volviera de entre
los no muertos
y resucitara todas mis ansias
en el sofoco de la jugada
y si zidane volviera a hacer
un pulmón del bernabéu
todos podríamos cundir
en el mismo oxígeno
martes, 18 de noviembre de 2008
SOY CULÉ
Me gusta jugar al fútbol,
repito, jugar.
(Jorge Valdano)
cuando un jugador juega
y juega desalojando
esbeltas telarañas
del refugio de la escuadra
sacando a mundanas arañas de sus casillas
y traza tiralíneas como bromas
con sus compañeros de partida de ajedrez
doblando el músculo
cuando un jugador hace un mate así
y a base de construir paredes abre grietas
en los sempiternos sistemas
tan aburridos como rocosos
y hace que el signore llámado mister
se suba por las paredes
con su traje de diseño
cuando un jugador desequilibra
centrales marmóreos
cuando emula un buitre
cuando un jugadorse apellida
Iniesta
soy culé
miércoles, 12 de noviembre de 2008
ESTÁS TAN CERCA
Estás tan cerca
en mis ojos asaltados por la miopía
que no puedo no transigir a tu
manera de mirar
enroscándome en mí mismo
pausando el momento decisorio
de detener el segundo
para enfrentarse
tú sabes la inercia precisa
que dirige mi pupila a tus labios
el crescendo de la química
tú en el arpegio de tu rasgar
con las pestañas hasta el alma
haces más que derribarme
en mis ojos asaltados por la miopía
que no puedo no transigir a tu
manera de mirar
enroscándome en mí mismo
pausando el momento decisorio
de detener el segundo
para enfrentarse
tú sabes la inercia precisa
que dirige mi pupila a tus labios
el crescendo de la química
tú en el arpegio de tu rasgar
con las pestañas hasta el alma
haces más que derribarme
miércoles, 29 de octubre de 2008
RAFAEL SARMENTERO
Uno tenía planeado ya colgar, con pinzas de plástico de colores, algún poema sin acabar, a ser posible aún mojado, húmedo y recientito como suelo disponer. Como hay en la web quien los presenta bien planchados, rimados y adecentados he decidido no hacer el paria por esta vez, y dar pie a otro poeta mejor y más generoso, q los regala por doquier. Pinchad bajo el haiku de anticipo si queréis deleitaros, comme il faut, desde el principio:
Lo he comprobado:
impasible e imposible
van de la mano.
Rafael Sarmentero, Nuevo Documento de Texto
Lo he comprobado:
impasible e imposible
van de la mano.
Rafael Sarmentero, Nuevo Documento de Texto
lunes, 20 de octubre de 2008
NO ESTOY
al camarada matisse, por tantas afinidades electivas
NO ESTOY A LO QUE ESTOY / O DEBERÍA ESTAR SIENDO
NI ESTOY/NI SOY EN LO QUE SOY Y DEBERÍA IR SIENDO
soy sólo una neurona de más (o de menos) inmersa en tu pensamiento
soy sólo una bacteria adherida a tu piel.
A toda tu piel.
No soy yo, no soy yo el que pasa por la calle y desoye
a un rumano o a un negro a un alguien que me inquiere
te puedo hacer una pregunta
porque la pregunta es mi dinero y no quiero decirle
que no comparto lo que me dan mis padres/mis hermanos/mi buena novia
yo que no tengo dinero propio
con más razón (o menos) debería dárselo
pero yo no estoy a lo que estoy ni soy lo que debería ser
o ir siendo
y las monedas pululan x mi como ideas usadas
copiadas del copyright dígase plagiado o mejor aún
homenajeado
pero yo uso su ojo/su ojo meneado, yo uso su mirada para no ver
para no mirar el mundo que me pide ayuda hoy
todos y cada uno de mis días
yo sólo soy esa parte de ti
un poquito más feliz
esa neurona esa bacteria
esa hormona esa bandera
sin voluntad propia
sin otro objetivo
que tu alegría
viernes, 10 de octubre de 2008
TU DON
Tu don de cambiar el rumbo de la mañana
girando el gentío del fuego
y sus posibilidades frígidas,
lamiendo la curva férruginosa de mi espalda
suspirando con el viento, usurpándolo
murmurando mi letanía gimiente,
así has abierto todas las horas,
has aliviado tanto mito y maldición
como sostenía mi espada pesada
mientras Damocles lustraba con graffitis
la pornográfica blancura de los muros
y yo que amo la palabra que no está hecha de pan
y he dilucidado en tu anatomía tantas metáforas,
yo que estoy en el balandro de la palabra
siempre insatisfecho,
parecido a las quemaduras en las pupilas
cuando la sed ha abierto la mirada
te doy cuanto tengo, soy el leproso que toca
el hueso a todas las estrofas.
Gravitando muscularmente mi pensamiento
has desnudado todas las cerraduras
y ahora pretendes prevenirte.
Cuáles son las ciénagas que te borran
yo sabré aclimatarte a mi inspiración
para que todos los versos te encumbren
yo sabré resignar el mundo
a tus pies que todo han besado
yo sabré circuncidar el odio
para que todas las nubes del templo
nos inauguren con su lluvia.
français
girando el gentío del fuego
y sus posibilidades frígidas,
lamiendo la curva férruginosa de mi espalda
suspirando con el viento, usurpándolo
murmurando mi letanía gimiente,
así has abierto todas las horas,
has aliviado tanto mito y maldición
como sostenía mi espada pesada
mientras Damocles lustraba con graffitis
la pornográfica blancura de los muros
y yo que amo la palabra que no está hecha de pan
y he dilucidado en tu anatomía tantas metáforas,
yo que estoy en el balandro de la palabra
siempre insatisfecho,
parecido a las quemaduras en las pupilas
cuando la sed ha abierto la mirada
te doy cuanto tengo, soy el leproso que toca
el hueso a todas las estrofas.
Gravitando muscularmente mi pensamiento
has desnudado todas las cerraduras
y ahora pretendes prevenirte.
Cuáles son las ciénagas que te borran
yo sabré aclimatarte a mi inspiración
para que todos los versos te encumbren
yo sabré resignar el mundo
a tus pies que todo han besado
yo sabré circuncidar el odio
para que todas las nubes del templo
nos inauguren con su lluvia.
français
sábado, 4 de octubre de 2008
HERPES GLADIATORUM
El café y la sorpresa cotidiana del papel,
el impuesto de somnolencia que marca
las primeras horas destajadas del jornal
me reprodujeron una felicidad
indomesticable,
el perfume de la flor del cerebro
refermentando
me abrió un cardo cerebral
hipnótico.
Todo hasta aquí
lastrando mi ansia
por un revuelo de exclusivas
maridadas con glucosa.
a)
En China, Japón, en Asia
caen los sumos como árboles milenarios
borrachos de absenta.
La tumba abierta del virus irruptivo
les infecta, les destaza la fuerza
en manotazos de mariposa.
Un herpesvirus colosal, digno
de un ascenso al coliseo
para arrinconar a Zeus,
les persigue e instiga,
un brote con su despliegue militar
en forma racimo,
les bombardea
con su suero amarillento
alrededor de boca y nariz, les atrofia
la autoestima
con su estigma de coliflor
mortal.
b)
La inmunidad ya no es
disfraz hoy válido
para cualesquiera especies
que ronden el paradigma
de la alegría.
Sin ir más cerca
de la propia desmemoria
España se levanta hoy presa de muertos
que reclaman subvenciones
por la injusticia infecciosa
del guerracivilismo.
c)
Los miembros y las miembras
hospitalariamente diagnósticados
como cojos
habrán de discriminar
en la lengua azul del dolor
el sexo de sus rodillas.
Ya existen prótesis de rodillas
con etiqueta unisex, pero además
desde este glorioso día
el "sólo para ellas"
volverá a las pasarelas de la moda
con prótesis de alta costura
"más femenina, más pequeña y diferente en ángulos"
patológicamente
"sólo para ellas",
este poeta cojo, hipermacho, mientras,
seguirá sirviéndose de ingenios
universalmente protésicos
e intercambiables.
d)
La India se suma
al veto total al tabaco,
en la resta de la crónica
igual no hablan
del múltiple dividendo
que tendrá esto en la raíz pulmonar
de los rick-shaws
que sabrán conformarse con el metano
del santo culo de tanta
inmune y deificada vaca.
e)
En susodicha locura
de país
la clarividencia se ha hecho forma
en un portal internauta.
Allí a los tocados y no hundidos
por el VIH les sirven
además de pelucas
un foro web para citas matrimoniales
con más seropostivos.
Se contrarrestra así el esperpento,
se apresura la agonía
de esposamientos concertados por familiares,
ese encadenamiento consuetudinario,
tal es el privilegio
del virus de la inmunodeficiencia
definitivamente humana.
f)
El universo no conspira
conspira el alcohol y el tetrazepam
que puso a terminator al alza
en una confabulación de electores
californianos.
I wish they all could be
parte de ese poder o de ese cetro
y que se inflaran también a bottox y hormonas
y en esa orgía química olvidasen
despidos masivos y bancarrota
como sendero del nuevo presupuesto.
La crisis financiera también se engrasa
con daños colaterales,
¡¡ parias por favor
acudan a las trincheras
que viene el hombre/máquina
schwar - ze - negger !!
por favor pertréchense con jeringas
del herpes anti sumo
a ver si por fin restamos
a la banca y a los políticos,
amén.
g)
Sarkozy el gallo
predilecto de las galias,
se opone a
"los paracaídas de oro".
Saben vuecencias que es esto,
no es un invento del tío gilito, o sí,
un invento del jefe gili y tó, perdón, el gran,
ilustre, don, sr. consejero delegado,
uséase aquel que
se corre con los despidos masivos
mientras su pura sangre galopa y golpea
por praderas de herencia millonaria...
me voy me sale la
rabia de casta
de galgo pulgoso,
quería decir tan sólo
lo del paracaídas dorado ése q ya no,
quien hoy hunda un banco en el fango
y con él a sus participantes, no cobrará
3,7 millones de leuros
por marcharse y dejar el agujero
en manos del gobierno uséase
los mismos mismísimos electores
y otros ilustres pringaos cotizantes
ni siquiera electores,
repletos de agujeros
en las cortezas.
Este es el orgullo gigante
del enano Sarkozy, tanta cantauotra
le hará volver a las barricadas
con cepas del herpes
genéticamente adulteradas
a ver si por fin
a hard rain is a gonna fall.
CODA:
a todas las horas del día les puso el mismo arnés
y al final se ahogó.
francés
.
el impuesto de somnolencia que marca
las primeras horas destajadas del jornal
me reprodujeron una felicidad
indomesticable,
el perfume de la flor del cerebro
refermentando
me abrió un cardo cerebral
hipnótico.
Todo hasta aquí
lastrando mi ansia
por un revuelo de exclusivas
maridadas con glucosa.
a)
En China, Japón, en Asia
caen los sumos como árboles milenarios
borrachos de absenta.
La tumba abierta del virus irruptivo
les infecta, les destaza la fuerza
en manotazos de mariposa.
Un herpesvirus colosal, digno
de un ascenso al coliseo
para arrinconar a Zeus,
les persigue e instiga,
un brote con su despliegue militar
en forma racimo,
les bombardea
con su suero amarillento
alrededor de boca y nariz, les atrofia
la autoestima
con su estigma de coliflor
mortal.
b)
La inmunidad ya no es
disfraz hoy válido
para cualesquiera especies
que ronden el paradigma
de la alegría.
Sin ir más cerca
de la propia desmemoria
España se levanta hoy presa de muertos
que reclaman subvenciones
por la injusticia infecciosa
del guerracivilismo.
c)
Los miembros y las miembras
hospitalariamente diagnósticados
como cojos
habrán de discriminar
en la lengua azul del dolor
el sexo de sus rodillas.
Ya existen prótesis de rodillas
con etiqueta unisex, pero además
desde este glorioso día
el "sólo para ellas"
volverá a las pasarelas de la moda
con prótesis de alta costura
"más femenina, más pequeña y diferente en ángulos"
patológicamente
"sólo para ellas",
este poeta cojo, hipermacho, mientras,
seguirá sirviéndose de ingenios
universalmente protésicos
e intercambiables.
d)
La India se suma
al veto total al tabaco,
en la resta de la crónica
igual no hablan
del múltiple dividendo
que tendrá esto en la raíz pulmonar
de los rick-shaws
que sabrán conformarse con el metano
del santo culo de tanta
inmune y deificada vaca.
e)
En susodicha locura
de país
la clarividencia se ha hecho forma
en un portal internauta.
Allí a los tocados y no hundidos
por el VIH les sirven
además de pelucas
un foro web para citas matrimoniales
con más seropostivos.
Se contrarrestra así el esperpento,
se apresura la agonía
de esposamientos concertados por familiares,
ese encadenamiento consuetudinario,
tal es el privilegio
del virus de la inmunodeficiencia
definitivamente humana.
f)
El universo no conspira
conspira el alcohol y el tetrazepam
que puso a terminator al alza
en una confabulación de electores
californianos.
I wish they all could be
parte de ese poder o de ese cetro
y que se inflaran también a bottox y hormonas
y en esa orgía química olvidasen
despidos masivos y bancarrota
como sendero del nuevo presupuesto.
La crisis financiera también se engrasa
con daños colaterales,
¡¡ parias por favor
acudan a las trincheras
que viene el hombre/máquina
schwar - ze - negger !!
por favor pertréchense con jeringas
del herpes anti sumo
a ver si por fin restamos
a la banca y a los políticos,
amén.
g)
Sarkozy el gallo
predilecto de las galias,
se opone a
"los paracaídas de oro".
Saben vuecencias que es esto,
no es un invento del tío gilito, o sí,
un invento del jefe gili y tó, perdón, el gran,
ilustre, don, sr. consejero delegado,
uséase aquel que
se corre con los despidos masivos
mientras su pura sangre galopa y golpea
por praderas de herencia millonaria...
me voy me sale la
rabia de casta
de galgo pulgoso,
quería decir tan sólo
lo del paracaídas dorado ése q ya no,
quien hoy hunda un banco en el fango
y con él a sus participantes, no cobrará
3,7 millones de leuros
por marcharse y dejar el agujero
en manos del gobierno uséase
los mismos mismísimos electores
y otros ilustres pringaos cotizantes
ni siquiera electores,
repletos de agujeros
en las cortezas.
Este es el orgullo gigante
del enano Sarkozy, tanta cantauotra
le hará volver a las barricadas
con cepas del herpes
genéticamente adulteradas
a ver si por fin
a hard rain is a gonna fall.
CODA:
a todas las horas del día les puso el mismo arnés
y al final se ahogó.
francés
.
lunes, 29 de septiembre de 2008
BONJOUR TRISTESSE
El lunes del parado es un sangría
de puños que no se detienen,
una malformación en la inocencia,
una mal acceso en la médula y la piel
que no descansa porque instiga
la carcomida
sarnosa autoestima.
El lunes del parado es una cuchillería
de pensamientos cancerógenos,
un detallado informe del desamparo,
un desayuno con la ducha rota,
una muleta en el ojo.
El lunes del parado
es una insidia en la estadística
que sabe a chocolate suizo
y suicidio prematuro
por la cornisa del Hilton.
de puños que no se detienen,
una malformación en la inocencia,
una mal acceso en la médula y la piel
que no descansa porque instiga
la carcomida
sarnosa autoestima.
El lunes del parado es una cuchillería
de pensamientos cancerógenos,
un detallado informe del desamparo,
un desayuno con la ducha rota,
una muleta en el ojo.
El lunes del parado
es una insidia en la estadística
que sabe a chocolate suizo
y suicidio prematuro
por la cornisa del Hilton.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
SALVAGUARDAR EL FORNICIO
A Sarkozy en París le repunta
la popularidad
esa cosa q le levanta la Bruni, dicen
Carla y la habilidad diplomática, dicen
eufemismos tienen los franceses
viagra como ejemplo, digo valga
en mí país las cosas son claras
y la resaca espesa, vaya, digo
en mi país esa finquita, hoy
la contraportada del periódico ése poster
de desvergüenzas e inquinas
arroja en titular del zoo del siglo XXI
"El redentor del sexo otoñal", vaya, digo viagra,
en Hualpén, Chile, alabado milagro,
un alcalde inspirado distrajo
al populacho con lubricantes
y pastillas azules,
salvaguardando así en el fornicio
el trepidar tranquilo de la 3ª edad.
Pacen por allí, al parecer,
agradecidos votantes y opositores
relajados de pelvis a consciencia.
Y quién aquí podrá olvidar
ese dispendio municipal en amor
ya que aquí las tuneladoras, tan golosas ellas,
penetran sin descanso el vientre de madrid
y tanto espermatozoide motorizado
no abocó a la felicidad
pero nos dejó bien engrasada la
urbe con sano CO2, que es otro lenguaje bien
lejano al ahogo del orgasmo.
No obstante lo cual
Dios siempre se cuela por el sumidero
y el alcalde ya asume actuar
por mandato divino y la feria erótica
la inspira el Señor y la factura
se paga mejor cuando la lucha del cipote
contra la ley de la gravedad
obedece a un dictado celestial
y no meramente
recalificatorio.
"Alabado sea el Señor" dice el alcalde
mientras enjuaga la pelvis
de esta pequeña ciudad lluviosa,
alabado sea el alcalde, masculla
entre dientes tanta feliz señorita
cuando esposo y espíritu santo
la bandean con saña y prescripción municipal
entre los mares faustos del fornicio.
Tal es el milagro sí,
¿importa tanto entonces que aquí
seamos iletrados confesos?
la mitad de la patria es una mitad
coja y honesta,
tiene tan sólo estudios obligatorios,
y le pega a la play como le pega
al photoshop y a la cirujía, igualito q
le pega la parte letrada.
Tengo nariz, culo, bottox y tetas
todo nuevecito, y me queda
otro lifting en el camino,
pero no te asustes no es nada
grave,
nada que no cure
sol, ejercicio,
y un tantito así
de personalidad.
También tenemos
poetas encorbatados de plagio
y al hermano del dalai lama
trabajando para la CIA,
todo cabe en este mundo
donde el dolor no vale ni de careta
y viene un dios de los malos fondos
un dios de las formas que te hace llorar
con su piano
y con el malditismo de su estirpe escupe
"no entiendes nada"
- I know, Mr Evans-
"es como una transfiguración. El dolor
permite ir más allá"
and I shut up Mr. Bill Evans
yo no aprendí eso
en mi pupitre universitario
yo sólo miraba las tetas
operadas de aquella
que por mí escribía los apuntes.
Yeah, yeah, ok,
el presidente bling bling así le llaman
hoy día los finolis franceses,
a monsieur president de la Republique,
tal es decir presidente macarra, negrata de barrio y
raya de coca,
ya no respetan ni al marido de la Bruni, esa
Diosa de asfalto, corrupción y pasarela
con acordes mal puestos
y susurros de Eurídice
Pero todo es droga y sexo en este planeta
de astronautas eruditos
que intentan irse lejos.
la popularidad
esa cosa q le levanta la Bruni, dicen
Carla y la habilidad diplomática, dicen
eufemismos tienen los franceses
viagra como ejemplo, digo valga
en mí país las cosas son claras
y la resaca espesa, vaya, digo
en mi país esa finquita, hoy
la contraportada del periódico ése poster
de desvergüenzas e inquinas
arroja en titular del zoo del siglo XXI
"El redentor del sexo otoñal", vaya, digo viagra,
en Hualpén, Chile, alabado milagro,
un alcalde inspirado distrajo
al populacho con lubricantes
y pastillas azules,
salvaguardando así en el fornicio
el trepidar tranquilo de la 3ª edad.
Pacen por allí, al parecer,
agradecidos votantes y opositores
relajados de pelvis a consciencia.
Y quién aquí podrá olvidar
ese dispendio municipal en amor
ya que aquí las tuneladoras, tan golosas ellas,
penetran sin descanso el vientre de madrid
y tanto espermatozoide motorizado
no abocó a la felicidad
pero nos dejó bien engrasada la
urbe con sano CO2, que es otro lenguaje bien
lejano al ahogo del orgasmo.
No obstante lo cual
Dios siempre se cuela por el sumidero
y el alcalde ya asume actuar
por mandato divino y la feria erótica
la inspira el Señor y la factura
se paga mejor cuando la lucha del cipote
contra la ley de la gravedad
obedece a un dictado celestial
y no meramente
recalificatorio.
"Alabado sea el Señor" dice el alcalde
mientras enjuaga la pelvis
de esta pequeña ciudad lluviosa,
alabado sea el alcalde, masculla
entre dientes tanta feliz señorita
cuando esposo y espíritu santo
la bandean con saña y prescripción municipal
entre los mares faustos del fornicio.
Tal es el milagro sí,
¿importa tanto entonces que aquí
seamos iletrados confesos?
la mitad de la patria es una mitad
coja y honesta,
tiene tan sólo estudios obligatorios,
y le pega a la play como le pega
al photoshop y a la cirujía, igualito q
le pega la parte letrada.
Tengo nariz, culo, bottox y tetas
todo nuevecito, y me queda
otro lifting en el camino,
pero no te asustes no es nada
grave,
nada que no cure
sol, ejercicio,
y un tantito así
de personalidad.
También tenemos
poetas encorbatados de plagio
y al hermano del dalai lama
trabajando para la CIA,
todo cabe en este mundo
donde el dolor no vale ni de careta
y viene un dios de los malos fondos
un dios de las formas que te hace llorar
con su piano
y con el malditismo de su estirpe escupe
"no entiendes nada"
- I know, Mr Evans-
"es como una transfiguración. El dolor
permite ir más allá"
and I shut up Mr. Bill Evans
yo no aprendí eso
en mi pupitre universitario
yo sólo miraba las tetas
operadas de aquella
que por mí escribía los apuntes.
Yeah, yeah, ok,
el presidente bling bling así le llaman
hoy día los finolis franceses,
a monsieur president de la Republique,
tal es decir presidente macarra, negrata de barrio y
raya de coca,
ya no respetan ni al marido de la Bruni, esa
Diosa de asfalto, corrupción y pasarela
con acordes mal puestos
y susurros de Eurídice
Pero todo es droga y sexo en este planeta
de astronautas eruditos
que intentan irse lejos.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
CARPANTA
Carpanta del amor enajenado
deja de devorarme las cicatrices,
sólo quiero sublimar
lo que queda de mí.
En la red de tanta sensualidad
puedo brotarme
y descubrir aquella
para la que están hechas tus uñas
y esa mirada asesina
que atenaza el aire.
Quiero aprehender
tu desequilibrio,
y ese furor en que arriesgas la vida
por un segundo.
Quiero hacerme tuya
para ser de ti
lo que he olvidado.
deja de devorarme las cicatrices,
sólo quiero sublimar
lo que queda de mí.
En la red de tanta sensualidad
puedo brotarme
y descubrir aquella
para la que están hechas tus uñas
y esa mirada asesina
que atenaza el aire.
Quiero aprehender
tu desequilibrio,
y ese furor en que arriesgas la vida
por un segundo.
Quiero hacerme tuya
para ser de ti
lo que he olvidado.
martes, 2 de septiembre de 2008
ESCRIBIENDO BERBERECHOS
Tengo escrito aquí mismo que existe un lugar en este submundo llamado Club Bukowski, donde lo peorcito de la capital se arrima entre hileras de tabaco a recitar lo mejor de sus versos. Allí triunfa y abruma Rafael Sarmentero, poeta de ingenio ya citado a nivel nacional por los grandes totems televisivos (ver su propio blog).
El susodicho merece la pena, y los miércoles tiende a deslizar de manera gratuita sus poemas bajo una sonrisa burlona. Uno quisiera comprar su libro, por ver donde llega el ingenio y más que nada por pasar buenos ratos con páginas de un poeta tan cercano.
Sin embargo no tanto la crisis como la molicie absoluta me tiene enfangado en numeros rojos y antes de arder en el infierno de un trabajo propongo a cualquiera de mis sufridos lectores que añadan a sus penas un agujero en sus bolsillos para comprarme el libro.
¿Es mucho pedir?
Yo voy soltando indirectas por la red, y existe un blog para berberechos donde he replicado a un soneto suyo demandando un ejemplar gratuito. Os lo dejo aquí para que no pueda decirse que este es un espacio de contactos en el segundamano y no un blog de poesía. Abrazos
ESCRIBIENDO BERBERECHOS - Pensad bivalvos, pensad.
Última propuesta. Escrito en el que aparezca: - Elemento - Perdón - Cabra - Labios
Un Soneto me Inspira Hacer Violeta - Autor: Rafael Sarmentero
Un soneto me inspira hacer Violeta,
mas mi talento adora tal aprieto;
catorce besos manda este soneto
boca-Bukowski desde mi libreta.
.
Pido perdón por esta vía indiscreta
-la cabra tira al monte si ve un reto-
;y aunque aprecio lo leve y lo discreto,
mis labios no se venden sin receta.
.
Por el primer terceto y palpitando
de granate elemento está mi pecho,
tan violeta y tan castañeteando.
.
Ya estoy en el Bukowski y aun sospecho
que estoy los trece besos enlatando;
contad si son catorce el berberecho.
DE PAGOS Y PLAGIOS. Autor: quien suscribe
con aroma de plagio y de cohecho
un soneto nos manda el muy tunante
mas bien esconde bajo el turbante
la prueba de soborno al berberecho
su libro es de pago en qué derecho
pues parece rastrero y muy mangante
cual banquero cobrar en blanco guante
-¡yo no hallo perdón para tal hecho!-
callado permanece el muy elemento
pues no abre los labios fuera de horarios
yo a este no entrego mi breve sustento
ni cabra ni cabrón como honorarios
mejor le doy al mojito mi buen tiento
que bien entiendo yo de otros salarios
El susodicho merece la pena, y los miércoles tiende a deslizar de manera gratuita sus poemas bajo una sonrisa burlona. Uno quisiera comprar su libro, por ver donde llega el ingenio y más que nada por pasar buenos ratos con páginas de un poeta tan cercano.
Sin embargo no tanto la crisis como la molicie absoluta me tiene enfangado en numeros rojos y antes de arder en el infierno de un trabajo propongo a cualquiera de mis sufridos lectores que añadan a sus penas un agujero en sus bolsillos para comprarme el libro.
¿Es mucho pedir?
Yo voy soltando indirectas por la red, y existe un blog para berberechos donde he replicado a un soneto suyo demandando un ejemplar gratuito. Os lo dejo aquí para que no pueda decirse que este es un espacio de contactos en el segundamano y no un blog de poesía. Abrazos
ESCRIBIENDO BERBERECHOS - Pensad bivalvos, pensad.
Última propuesta. Escrito en el que aparezca: - Elemento - Perdón - Cabra - Labios
Un Soneto me Inspira Hacer Violeta - Autor: Rafael Sarmentero
Un soneto me inspira hacer Violeta,
mas mi talento adora tal aprieto;
catorce besos manda este soneto
boca-Bukowski desde mi libreta.
.
Pido perdón por esta vía indiscreta
-la cabra tira al monte si ve un reto-
;y aunque aprecio lo leve y lo discreto,
mis labios no se venden sin receta.
.
Por el primer terceto y palpitando
de granate elemento está mi pecho,
tan violeta y tan castañeteando.
.
Ya estoy en el Bukowski y aun sospecho
que estoy los trece besos enlatando;
contad si son catorce el berberecho.
DE PAGOS Y PLAGIOS. Autor: quien suscribe
con aroma de plagio y de cohecho
un soneto nos manda el muy tunante
mas bien esconde bajo el turbante
la prueba de soborno al berberecho
su libro es de pago en qué derecho
pues parece rastrero y muy mangante
cual banquero cobrar en blanco guante
-¡yo no hallo perdón para tal hecho!-
callado permanece el muy elemento
pues no abre los labios fuera de horarios
yo a este no entrego mi breve sustento
ni cabra ni cabrón como honorarios
mejor le doy al mojito mi buen tiento
que bien entiendo yo de otros salarios
viernes, 29 de agosto de 2008
ATRAPADO
atrapado en la cuneta del olvido
este fecundo amortiguarse el alma
en el taller de convulso de la mercadotencia
beneficia todas mis aspiraciones de de poeta
más proliijo que la nada
cabe decir que en estas sumas
yo divido
pues hoy es noticia el patio trasero de rusia
la georgia mal cuidada por
la onu ese jardinero resfriado
365 díás al año
allí convalece el omnipresente
olvido
que agarrota familias en poda
por esta época del año
las únicas hojas perennes
que trae la prensa
hablan de lo de siempre
cómo tragarte el orgullo
cuando te han matado
no a ti sino a tu hermano
qué hacer cuando te acribilla el odio
y la única salida
es el olvido
lastrándote en la agenda
lacerándo esperanzas
ésas son las invitaciones del día
para mí ciudadano de primer mundo
con tarifa de i pod y cloro de piscina
en los oídos
pero está claro que la única moneda
que no devalúa es el olvido
es el único armario en que se esconde
la maltratada existencia
y es la única nube que todos
masticamos
hay quien también lo llama
supervivencia
pero ése
no es de nuestro mundo
el olvido es el lenguaje universal
la mirada que transita
toda la humanidad
y es hoy
también la chepa lustrosa
que me poesiona
este fecundo amortiguarse el alma
en el taller de convulso de la mercadotencia
beneficia todas mis aspiraciones de de poeta
más proliijo que la nada
cabe decir que en estas sumas
yo divido
pues hoy es noticia el patio trasero de rusia
la georgia mal cuidada por
la onu ese jardinero resfriado
365 díás al año
allí convalece el omnipresente
olvido
que agarrota familias en poda
por esta época del año
las únicas hojas perennes
que trae la prensa
hablan de lo de siempre
cómo tragarte el orgullo
cuando te han matado
no a ti sino a tu hermano
qué hacer cuando te acribilla el odio
y la única salida
es el olvido
lastrándote en la agenda
lacerándo esperanzas
ésas son las invitaciones del día
para mí ciudadano de primer mundo
con tarifa de i pod y cloro de piscina
en los oídos
pero está claro que la única moneda
que no devalúa es el olvido
es el único armario en que se esconde
la maltratada existencia
y es la única nube que todos
masticamos
hay quien también lo llama
supervivencia
pero ése
no es de nuestro mundo
el olvido es el lenguaje universal
la mirada que transita
toda la humanidad
y es hoy
también la chepa lustrosa
que me poesiona
miércoles, 20 de agosto de 2008
NADA MEJOR
Nada mejor que este sexo de densidad ensayística
en la loma de la mañana,
cabalgando sobre auroras
mientras la bruma del televisor se pierde en 3 colores básicos
que son la tilde mal puesta de nuestro tiempo.
Entre las ascuas del sueño hemos forjado
este redoble de amor en la maquinaria ahogada
de un fitness astral
que devolvía el insomnio del uno al otro.
La prensa se retorcía,
su espalda quebrada en la mesa del desayuno
dejaba escapar gemidos sordos.
Pekin 2008, nadie habla del Tíbet;
Israel 2008, dictados morales similares,
una niña siente el ácido derramado en su cara,
gentileza ultraortodoxa
por llevar pantalones.
Hoy día a las niñas de 14 años
les cuelgan medallas por atrofiar su cuerpo
sobre la barra gimnástica,
o les derraman horror sobre el rostro
para que nunca olviden
el estipendio del poderoso.
Madrid 2008,
arracimamos días como espuma de neuronas
y el cliché del calor arrincona la espalda
contra el martirio del vacío.
Mi casa 2008, en esta ignorancia lógica
un solomillo de fruta nos ha vindicado
como esporas terrestres dignas de alabanza y crédito
para la esgrima ignífuga de la vida en la tierra
porque ignoramosel mundo
para no hacernos más daño.
En un manto divino hemos olvidado
el pecado anclado a nuestras armas de mortales,
la lumbre episódica del G-8
organizando recuentos de billetes.
en la loma de la mañana,
cabalgando sobre auroras
mientras la bruma del televisor se pierde en 3 colores básicos
que son la tilde mal puesta de nuestro tiempo.
Entre las ascuas del sueño hemos forjado
este redoble de amor en la maquinaria ahogada
de un fitness astral
que devolvía el insomnio del uno al otro.
La prensa se retorcía,
su espalda quebrada en la mesa del desayuno
dejaba escapar gemidos sordos.
Pekin 2008, nadie habla del Tíbet;
Israel 2008, dictados morales similares,
una niña siente el ácido derramado en su cara,
gentileza ultraortodoxa
por llevar pantalones.
Hoy día a las niñas de 14 años
les cuelgan medallas por atrofiar su cuerpo
sobre la barra gimnástica,
o les derraman horror sobre el rostro
para que nunca olviden
el estipendio del poderoso.
Madrid 2008,
arracimamos días como espuma de neuronas
y el cliché del calor arrincona la espalda
contra el martirio del vacío.
Mi casa 2008, en esta ignorancia lógica
un solomillo de fruta nos ha vindicado
como esporas terrestres dignas de alabanza y crédito
para la esgrima ignífuga de la vida en la tierra
porque ignoramosel mundo
para no hacernos más daño.
En un manto divino hemos olvidado
el pecado anclado a nuestras armas de mortales,
la lumbre episódica del G-8
organizando recuentos de billetes.
martes, 12 de agosto de 2008
REFRESHMENTS
Agosto es un mes de madera
en el perchero vacío
saludando con su tic-tac al polvo
que abandonamos como a un perro
que no nos olvida.
Agosto es un mes sin brújula
naufragando en el calendario,
agosto es de acera espesa
de sueños de demasiada lumbre.
Agosto es la tilde perdida
de la palabra q nos define
en paños menores
con rápidas ideas
como espuma de cerveza.
Agosto es el angosto olvido del poema y
dónde estábamos antes?
Estos espumarajos de poema es el declinar poético q me ha dejado tanta embriaguez como proporcionan los blogs. De un link a otro uno aterriza en una bitácora q roba azules a la piscina, y entre tantos termómetros holgazanes André Breton se confunde entre los pilares de un blog desorientado y magistral. La cabeza como un bolo la golpeo contra el ordenador, qué gustazo de delirio, viva la vida entre líneas:
"Cuando entré en el papel me sentí más higiénico.
(...)
La uña y la cebolla visitaban al mismo psicólogo
(...)
Lago ritmos de triseza.
Acordes con anorexia"
¿Se puede pedir más?
http://besobolo.blogspot.com/
en el perchero vacío
saludando con su tic-tac al polvo
que abandonamos como a un perro
que no nos olvida.
Agosto es un mes sin brújula
naufragando en el calendario,
agosto es de acera espesa
de sueños de demasiada lumbre.
Agosto es la tilde perdida
de la palabra q nos define
en paños menores
con rápidas ideas
como espuma de cerveza.
Agosto es el angosto olvido del poema y
dónde estábamos antes?
Estos espumarajos de poema es el declinar poético q me ha dejado tanta embriaguez como proporcionan los blogs. De un link a otro uno aterriza en una bitácora q roba azules a la piscina, y entre tantos termómetros holgazanes André Breton se confunde entre los pilares de un blog desorientado y magistral. La cabeza como un bolo la golpeo contra el ordenador, qué gustazo de delirio, viva la vida entre líneas:
"Cuando entré en el papel me sentí más higiénico.
(...)
La uña y la cebolla visitaban al mismo psicólogo
(...)
Lago ritmos de triseza.
Acordes con anorexia"
¿Se puede pedir más?
http://besobolo.blogspot.com/
jueves, 7 de agosto de 2008
ELPAIS PUNTO COM- 6
hoy sexto día de mes
enarbolo una bandera
precisa y necesitada
es dulce casi como una sábana
de fragante puntualidad
me dice tantas cosas
que necesito mantener
como esfera del sueño
y escenario
hoy sexto día de mes
dilatas mi pupila y
mi tensión arterial
y todas las bacterias
y microbios y glóbulos
que habitan mi ser
en connivencia contigo
con tu imagen que es el diafragma
de todos mis pensamientos
hoy sexto día de mes
acudo al trabajo para
leer la prensa
sosegadamente
hoy sexto día de mes
otro club de fútbol enriqueció
a un dios del balón y la discoteca
y las paredes del cuarto de invitados
donde duermen los niños
cuando les dejan los sueños
hoy sexto día de mes
se infla el estómago del paro
y tanto lastre, tanta ruina y tanto lípido
saturan las arterias del país
que acuden al olvido
de benidorm
ese lugar donde no conviene tener memoria
y el país se tumba a la arena y el sol entre
mosquitos no tan picajosos como bañistas
y un hombre sacude su caspa de desempleo
y elucubra un suicidio
hoy sexto día de mes
una antorcha olímpica quema el culo de pekín
hoy sexto día de mes
unos pocos extranjeros
hicieron suya la protesta de un monje calvo y anaranjado
por el exilio
y reclamaron para el tibet lo que es del
ser humano
hoy sexto día de mes
a la puta mierda las dictaduras
pero antes otro récord pre olímpico
batimos con 900 millones
nuestro récord de venta de armas
hoy sexto día de mes
consuela por lo menos saber
que si un policía marroquí revienta el seso
de tres o cuatro menores de edad
cuando menos lo hace con material patriota
es decir que la pistola no estallará
en sus jodidas manos
sino en las nuestras
hoy sexto día de mes
Mc Cain impulsa la energía nuclear
para reflotar su candidatura
ya un tanto refrita y sin sal
va a la cola del hombre negro que ya
no es el hombre del saco y su cola
es de un kennedy moreno de sol y sonrisa
que aún no ha empezado a asustarnos
con sus genes de esclavo
en la marea de la palabra
hoy sexto día de mes
volvemos al español de a pie o pata coja
que cree en Dios porque conoce al diablo
eso supongo yo
lo que dice la prensa ese monstruo sabio
el cuarto poder que tiene miles de ojos
para leer y ninguno para mirar
lo que dice, digo, que me voy,
es que somos agnósticos pero creemos en dios
laicos e interesados en lo sagrado
lo que es como decir
una de bravas, jefe, pero que no piquen
hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios
hecho mujer y carne
hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios, está en todo,
en cada fibra de mi ser,
está pidiendo oxígeno,
que haga ejercicio, coño
y coma más fruta
hoy sexto día de mes
Dios está en mí y en tí
y en cada palabra que pasamos
de la lengua a los labios
de una y otro
y en cada gesto que tienes
con ternura hacia lo que hay
en mí de incomprensible
hoy sexto día de mes
más allá de lo consciente
palpitas en mi pupila y mi verbo
a ras de poema
hoy sexto día de mes
te extraño porque me habitas
con tu silencio
ese silencio que cocinas educadamente
para mi horario de oficina
hoy sexto día de mes
te cocino un poema con las sales
inesperadas y amargas del periódico
electrónico
hoy sexto día de mes
no me sueltas
hoy sexto día de mes
convalezco de deseo
de apretujarte
con la mirada
hoy sexto día de mes
convalezco tanto
de no tenerte y retenerte
hoy sexto día de mes
me volvería loco
si pensase en ti
y no hiciera por esconderme
de tu dulzura
entre la información insumisa
de este periódico psicodélico
hoy sexto día de mes
me invades
y me dejo
enarbolo una bandera
precisa y necesitada
es dulce casi como una sábana
de fragante puntualidad
me dice tantas cosas
que necesito mantener
como esfera del sueño
y escenario
hoy sexto día de mes
dilatas mi pupila y
mi tensión arterial
y todas las bacterias
y microbios y glóbulos
que habitan mi ser
en connivencia contigo
con tu imagen que es el diafragma
de todos mis pensamientos
hoy sexto día de mes
acudo al trabajo para
leer la prensa
sosegadamente
hoy sexto día de mes
otro club de fútbol enriqueció
a un dios del balón y la discoteca
y las paredes del cuarto de invitados
donde duermen los niños
cuando les dejan los sueños
hoy sexto día de mes
se infla el estómago del paro
y tanto lastre, tanta ruina y tanto lípido
saturan las arterias del país
que acuden al olvido
de benidorm
ese lugar donde no conviene tener memoria
y el país se tumba a la arena y el sol entre
mosquitos no tan picajosos como bañistas
y un hombre sacude su caspa de desempleo
y elucubra un suicidio
hoy sexto día de mes
una antorcha olímpica quema el culo de pekín
hoy sexto día de mes
unos pocos extranjeros
hicieron suya la protesta de un monje calvo y anaranjado
por el exilio
y reclamaron para el tibet lo que es del
ser humano
hoy sexto día de mes
a la puta mierda las dictaduras
pero antes otro récord pre olímpico
batimos con 900 millones
nuestro récord de venta de armas
hoy sexto día de mes
consuela por lo menos saber
que si un policía marroquí revienta el seso
de tres o cuatro menores de edad
cuando menos lo hace con material patriota
es decir que la pistola no estallará
en sus jodidas manos
sino en las nuestras
hoy sexto día de mes
Mc Cain impulsa la energía nuclear
para reflotar su candidatura
ya un tanto refrita y sin sal
va a la cola del hombre negro que ya
no es el hombre del saco y su cola
es de un kennedy moreno de sol y sonrisa
que aún no ha empezado a asustarnos
con sus genes de esclavo
en la marea de la palabra
hoy sexto día de mes
volvemos al español de a pie o pata coja
que cree en Dios porque conoce al diablo
eso supongo yo
lo que dice la prensa ese monstruo sabio
el cuarto poder que tiene miles de ojos
para leer y ninguno para mirar
lo que dice, digo, que me voy,
es que somos agnósticos pero creemos en dios
laicos e interesados en lo sagrado
lo que es como decir
una de bravas, jefe, pero que no piquen
hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios
hecho mujer y carne
hoy sexto día de mes
yo sí creo en Dios, está en todo,
en cada fibra de mi ser,
está pidiendo oxígeno,
que haga ejercicio, coño
y coma más fruta
hoy sexto día de mes
Dios está en mí y en tí
y en cada palabra que pasamos
de la lengua a los labios
de una y otro
y en cada gesto que tienes
con ternura hacia lo que hay
en mí de incomprensible
hoy sexto día de mes
más allá de lo consciente
palpitas en mi pupila y mi verbo
a ras de poema
hoy sexto día de mes
te extraño porque me habitas
con tu silencio
ese silencio que cocinas educadamente
para mi horario de oficina
hoy sexto día de mes
te cocino un poema con las sales
inesperadas y amargas del periódico
electrónico
hoy sexto día de mes
no me sueltas
hoy sexto día de mes
convalezco de deseo
de apretujarte
con la mirada
hoy sexto día de mes
convalezco tanto
de no tenerte y retenerte
hoy sexto día de mes
me volvería loco
si pensase en ti
y no hiciera por esconderme
de tu dulzura
entre la información insumisa
de este periódico psicodélico
hoy sexto día de mes
me invades
y me dejo
lunes, 28 de julio de 2008
LULU PUNTO COM
Me traen en la mitad del sueño
un libro con incrustaciones de olvido
empaquetado de celofán voluptuoso
que rodea de sensualidad las llemas de mis dedos
tengo un vértigo en la pupila
de estar recién despertado y aún
muerde mi boca los últimos pedazos
del sueño que no me han dejado tener
sabe a herrumbre mi boca cerrada
como un muro de hormigón enmudece y guía
todo su entusiasmo a la constancia del dormido
pero ya está hecha la tortilla, rotos
los cojones. Me levanto como un big foot
torpe y despedazo la caja
Dentro
hay material ingnífugo
que abre a tiras mi sorpresa
No quiero entrometerme en él,
no quiero, descerrajarme el sueño, no puedo
volver a la cama.
Vamos a la calma que hay que descansar
para que mañana podamos madurar
repite mi trastorno evitativo-compulsivo
lo canturrean mis venas, mis vértebras, mi
digestión a media asta
Abro la tripa del ordenador y enciendo
su ronquido molesto y caluroso
tecleo la contraseña que nadie quiere saber
mando a la papelera de reciclaje
el olvido del cartero desaprensivo
que hizo sonar la campana y tumbó
mi sueño de naúfrago
y ahora rescatado al día, acorralado
por tantas malas ideas
cojo el libro escrito de mi mano lo vuelvo del revés
y lo amo meticulosamente
prendiéndole fuego
un libro con incrustaciones de olvido
empaquetado de celofán voluptuoso
que rodea de sensualidad las llemas de mis dedos
tengo un vértigo en la pupila
de estar recién despertado y aún
muerde mi boca los últimos pedazos
del sueño que no me han dejado tener
sabe a herrumbre mi boca cerrada
como un muro de hormigón enmudece y guía
todo su entusiasmo a la constancia del dormido
pero ya está hecha la tortilla, rotos
los cojones. Me levanto como un big foot
torpe y despedazo la caja
Dentro
hay material ingnífugo
que abre a tiras mi sorpresa
No quiero entrometerme en él,
no quiero, descerrajarme el sueño, no puedo
volver a la cama.
Vamos a la calma que hay que descansar
para que mañana podamos madurar
repite mi trastorno evitativo-compulsivo
lo canturrean mis venas, mis vértebras, mi
digestión a media asta
Abro la tripa del ordenador y enciendo
su ronquido molesto y caluroso
tecleo la contraseña que nadie quiere saber
mando a la papelera de reciclaje
el olvido del cartero desaprensivo
que hizo sonar la campana y tumbó
mi sueño de naúfrago
y ahora rescatado al día, acorralado
por tantas malas ideas
cojo el libro escrito de mi mano lo vuelvo del revés
y lo amo meticulosamente
prendiéndole fuego
miércoles, 16 de julio de 2008
POEMARIO
toca acaudalar los versos en la obra
resumir en un recinto toda mi poesía
desperdigar mi inspiración a brochazos
por capítulos, índices,
y ordenarlos
disponerlos como tropas militares
que acechen la pupila del lector
y tomen rehenes en su conciencia;
cuajar de sentido mi escritura
cuando no tiene ningún sentido;
unificarla en un libro
atiborrarla de aditivos
hacerle hincar la rodilla y fijarla
cuando ha nacido en un salto
y ha caído en barrena
porque era su destino
toda mi convocatoria en el papel
es una descentralización de las emociones
que he acurrucado en unos versos
que han costado drama y rebeldía
Se ha cobrado tanta sangre que es tiempo
se han enarbolado tantas ilusiones
a veces parece que esta quiebra
fuese solo para testificar en el desconcierto
de la poesía
que tú y yo estamos vivos
expuestos en fondo y forma
página a página
cómo
se ordena eso;
toca encender las páginas con mi
pensamiento de a consumir en el mismo día;
toca buscar las cosquillas a la inteligencia
del magma lector
que apadrina un hueco para mi en su existencia
yo quiero escaparme
con zelda zonk
habiendo abandonado todas las órdenes
que impusieron manchas a mi caos enérgico
como medallas mundanas y grises
que no me representaban
resumir en un recinto toda mi poesía
desperdigar mi inspiración a brochazos
por capítulos, índices,
y ordenarlos
disponerlos como tropas militares
que acechen la pupila del lector
y tomen rehenes en su conciencia;
cuajar de sentido mi escritura
cuando no tiene ningún sentido;
unificarla en un libro
atiborrarla de aditivos
hacerle hincar la rodilla y fijarla
cuando ha nacido en un salto
y ha caído en barrena
porque era su destino
toda mi convocatoria en el papel
es una descentralización de las emociones
que he acurrucado en unos versos
que han costado drama y rebeldía
Se ha cobrado tanta sangre que es tiempo
se han enarbolado tantas ilusiones
a veces parece que esta quiebra
fuese solo para testificar en el desconcierto
de la poesía
que tú y yo estamos vivos
expuestos en fondo y forma
página a página
cómo
se ordena eso;
toca encender las páginas con mi
pensamiento de a consumir en el mismo día;
toca buscar las cosquillas a la inteligencia
del magma lector
que apadrina un hueco para mi en su existencia
yo quiero escaparme
con zelda zonk
habiendo abandonado todas las órdenes
que impusieron manchas a mi caos enérgico
como medallas mundanas y grises
que no me representaban
viernes, 11 de julio de 2008
PERFUME
Llevo los cartuchos del odio
con la primavera intacta
en primera fila de mirada
tengo al dolor ese transeúnte
en un silencio alquitranado
con el aroma de las heridas
arrastro este fracaso que se
parece demasiado a mi vida
tu abandono lastra mis virtudes
como si todo nuestro entusiasmo
hubiera encallado en ellas
todo este horror se acomoda bien en mi cuerpo
y cómo no hacerlo si todo esto es para mi
tu nuevo perfume, amor
con la primavera intacta
en primera fila de mirada
tengo al dolor ese transeúnte
en un silencio alquitranado
con el aroma de las heridas
arrastro este fracaso que se
parece demasiado a mi vida
tu abandono lastra mis virtudes
como si todo nuestro entusiasmo
hubiera encallado en ellas
todo este horror se acomoda bien en mi cuerpo
y cómo no hacerlo si todo esto es para mi
tu nuevo perfume, amor
martes, 8 de julio de 2008
TELEMORCILLAS VARIAS 08/07/08
de todos los biocombustibles
el pensamiento diesel es el peor
la bolsa de la compra estallade alegría, obesidad e inflación
sonrosada como novelas de piscina
como tangas de juventud, como muelas
tiernas de capitalismo
la cumbre del petróleo lubrica
billeteras cosmopolitas
y en la oda del carbono el hombre
masturba su cornucopia
escuchando orgías por el móvil
las chicas más calientes
arden en el infierno sin leyes
de la blogosfera
hobbits, supermanes, futbolistas
nadan en piscinas impersonales
agitan sus antorchas en la cuenta bancaria
pululan en el bottox de la sonrisay la hipermodernidad
la patera de la poesía
arriba las costas de los bares
rebaja las religiones de colilla
todas bajo la toga del desamparo
exclusivamente masculina
sabia, sibilina y pederasta dentrepaños
crece la hoguera en los mares de pinos
y un tal mugabe agita la ramita de olivo
como un bob marley de los banqueros suizos
como un soldado rupestre del G8
mercenarios sacuden el cuerno de africa
cómo se dice el soldado que cobra por matar
ah, sí, ejército profesional
sintonizo la parabólica
de las deflagraciones emocionales
agito el saco de las dimisiones
es la fiebre malsana del verano en blanco y negro
son las cumbres borrascosas del olvido
la publicidad deja su pausa
de besos milka y culos sin celulitis
y préstamos de alegría al contado
con todos los caballos más aire acondicionado
y elevalunas ecléctico
ácido ialurónico brilla dentro
de la dermagénesis extrema de las starlets
hispanas de hollywood
el tae, la hipoteca, el euribor son
el caldo de cultivo de la barbarie
todo vale en este guiso con patatas de bolsa
que combate la migraña
ya sólo queda extirpar las metáforas
sushi tao te king chef manga
sólo para nintendo ds
con extracto de menta
tras la primera aplicación y dura todos los lavados
de pelo cerebro manubrio
por solo 30 pavos al mes en cuotas bajas
como los pantalones
desde lo alto de la plaza del encierro
usufructuamos mamadas pero antes unas palabras
del pueblo del olor de las multitudes
enhebradas con antitranspirante
TODOS SOMOS PARTÍCIPES
el pensamiento diesel es el peor
la bolsa de la compra estallade alegría, obesidad e inflación
sonrosada como novelas de piscina
como tangas de juventud, como muelas
tiernas de capitalismo
la cumbre del petróleo lubrica
billeteras cosmopolitas
y en la oda del carbono el hombre
masturba su cornucopia
escuchando orgías por el móvil
las chicas más calientes
arden en el infierno sin leyes
de la blogosfera
hobbits, supermanes, futbolistas
nadan en piscinas impersonales
agitan sus antorchas en la cuenta bancaria
pululan en el bottox de la sonrisay la hipermodernidad
la patera de la poesía
arriba las costas de los bares
rebaja las religiones de colilla
todas bajo la toga del desamparo
exclusivamente masculina
sabia, sibilina y pederasta dentrepaños
crece la hoguera en los mares de pinos
y un tal mugabe agita la ramita de olivo
como un bob marley de los banqueros suizos
como un soldado rupestre del G8
mercenarios sacuden el cuerno de africa
cómo se dice el soldado que cobra por matar
ah, sí, ejército profesional
sintonizo la parabólica
de las deflagraciones emocionales
agito el saco de las dimisiones
es la fiebre malsana del verano en blanco y negro
son las cumbres borrascosas del olvido
la publicidad deja su pausa
de besos milka y culos sin celulitis
y préstamos de alegría al contado
con todos los caballos más aire acondicionado
y elevalunas ecléctico
ácido ialurónico brilla dentro
de la dermagénesis extrema de las starlets
hispanas de hollywood
el tae, la hipoteca, el euribor son
el caldo de cultivo de la barbarie
todo vale en este guiso con patatas de bolsa
que combate la migraña
ya sólo queda extirpar las metáforas
sushi tao te king chef manga
sólo para nintendo ds
con extracto de menta
tras la primera aplicación y dura todos los lavados
de pelo cerebro manubrio
por solo 30 pavos al mes en cuotas bajas
como los pantalones
desde lo alto de la plaza del encierro
usufructuamos mamadas pero antes unas palabras
del pueblo del olor de las multitudes
enhebradas con antitranspirante
TODOS SOMOS PARTÍCIPES
jueves, 26 de junio de 2008
TENGO
Tengo un alma de servicio para estas ocasiones
en que las trufas te han anidado el corazón
y vienes como un jabalí aventando el hocico
Tengo palabras huecas con que hincharte los oídos
tengo la diáspora del amor toda dispuesta
para inaugurar un túnel de salida sin retorno
Tengo los códigos de la pasión en un sudoku
con la misma falta de espacio que desgobierna
la ternura maternal de la vieja china campesina
Tengo una patada directa al rojo del hígado
para atacar como un toro lo que hay debajo
del wonderbra de las ilusiones tuyas
Tengo un hilillo de esperanza aséptica
también llamado amnesia retrógada
en el que esperaba hacerte un huequecito
Tengo una pregunta digna y otra indigna
que arrojarte cuando encuentre una catapulta
que pueda cronificarlas en tu empacho
tengo una orquídea con que abrirte a navajazos
tengo un cristasol con que limpiarte el brillo de los ojos
tengo un poema con el que hundirte en la miseria
y por supuesto no es éste
en que las trufas te han anidado el corazón
y vienes como un jabalí aventando el hocico
Tengo palabras huecas con que hincharte los oídos
tengo la diáspora del amor toda dispuesta
para inaugurar un túnel de salida sin retorno
Tengo los códigos de la pasión en un sudoku
con la misma falta de espacio que desgobierna
la ternura maternal de la vieja china campesina
Tengo una patada directa al rojo del hígado
para atacar como un toro lo que hay debajo
del wonderbra de las ilusiones tuyas
Tengo un hilillo de esperanza aséptica
también llamado amnesia retrógada
en el que esperaba hacerte un huequecito
Tengo una pregunta digna y otra indigna
que arrojarte cuando encuentre una catapulta
que pueda cronificarlas en tu empacho
tengo una orquídea con que abrirte a navajazos
tengo un cristasol con que limpiarte el brillo de los ojos
tengo un poema con el que hundirte en la miseria
y por supuesto no es éste
miércoles, 25 de junio de 2008
LA PUJANZA
La pujanza de ti tan lejos
desconcierta mis metáforas
no me quedan pensamientos
para enhebrar en lágrima
cada idea mínima incandescente
hirviendo en lugares comunes
bebo los vientos por ti
mi miembra
se te va a caer el pelo
como no vuelvas pronto
en la peluca de buenos y malos
tu siempre fuiste
la ceja circunfleja
vuelve a mí o mejor
a mi cama
deja que ella te desuna
aún te retengo yo
aún te filtra mi riñón mi
cerebelo sin luces
fuiste mía
maniatada por mis labios
tu gemido el que fugaba
la sombra del desierto
eramos felices escondidos
del tiempo de tu marcha
en una nube agujereada
lo recuerdas como recuerdas
el sexo onírico
y los milagros del paisaje que aún
nos quedan por visitar
con las pupilas
desconcierta mis metáforas
no me quedan pensamientos
para enhebrar en lágrima
cada idea mínima incandescente
hirviendo en lugares comunes
bebo los vientos por ti
mi miembra
se te va a caer el pelo
como no vuelvas pronto
en la peluca de buenos y malos
tu siempre fuiste
la ceja circunfleja
vuelve a mí o mejor
a mi cama
deja que ella te desuna
aún te retengo yo
aún te filtra mi riñón mi
cerebelo sin luces
fuiste mía
maniatada por mis labios
tu gemido el que fugaba
la sombra del desierto
eramos felices escondidos
del tiempo de tu marcha
en una nube agujereada
lo recuerdas como recuerdas
el sexo onírico
y los milagros del paisaje que aún
nos quedan por visitar
con las pupilas
lunes, 23 de junio de 2008
EL PADRE DEL CORDERO
Existe un lugar en madriles casi tan sacrosanto, infernal y circense como el Bernabéu, y el humo que sale del recinto, en forma de nicotina muchas veces respirada, viene a ser también el mismo. Os hablo del Bukowski Club, un garito malasañero donde poetas borrachos se derraman varias noches entre semana entre bromas, brindis y algunas metáforas precisas.
Allí recita parsimoniosa, sobre un silencio imposible, Isabel García Mellado, de quien os he hablado ya, y acompañándola están varias figuras de lo peorcito de la capital, gente que junta versos en el curro, en el metro y en las horas muertas de las vidas menos impunes para arrumbarlos cada miércoles en un jam session de poesía. Tal como suena.
Existe un maestro de cermonias, respetado por irreverente, llamado Carlos Salem. Es autor de varios textos magistrales de registro variado, pero él presume más de los poetos y poetas que vomitan en su garito y acuden presurosos a cada convocatoria literaria que él dispone.
Decía el poeta José Hierro que "eso de la poesía es un coñazo", y con la misma saña y cachondeo dirige este señor (no disculparía que lo llamásemos así) los recitales literarios de su local, mientras publica, vía novela o vía blog, textos talentosos y extremadamente amenos, con el mismo humor, fatalismo y estilo que aplaudiría Charles Bukowsky si volviese de entre los muertos con una ginebra en cada mano.
No puedo sino recomendaros que lo leáis, y que os paséis algún día por el rincón más depravado de Madrid, a ser posible en mi lamentable compañía, no sea que os perdáis (en todos los sentidos) en esa catacumba de la poesía.
Allí recita parsimoniosa, sobre un silencio imposible, Isabel García Mellado, de quien os he hablado ya, y acompañándola están varias figuras de lo peorcito de la capital, gente que junta versos en el curro, en el metro y en las horas muertas de las vidas menos impunes para arrumbarlos cada miércoles en un jam session de poesía. Tal como suena.
Existe un maestro de cermonias, respetado por irreverente, llamado Carlos Salem. Es autor de varios textos magistrales de registro variado, pero él presume más de los poetos y poetas que vomitan en su garito y acuden presurosos a cada convocatoria literaria que él dispone.
Decía el poeta José Hierro que "eso de la poesía es un coñazo", y con la misma saña y cachondeo dirige este señor (no disculparía que lo llamásemos así) los recitales literarios de su local, mientras publica, vía novela o vía blog, textos talentosos y extremadamente amenos, con el mismo humor, fatalismo y estilo que aplaudiría Charles Bukowsky si volviese de entre los muertos con una ginebra en cada mano.
No puedo sino recomendaros que lo leáis, y que os paséis algún día por el rincón más depravado de Madrid, a ser posible en mi lamentable compañía, no sea que os perdáis (en todos los sentidos) en esa catacumba de la poesía.
jueves, 19 de junio de 2008
EN EL HÍBRIDO
En el híbrido paso del miedo
en la recoleta senda de ayer
todas las certezas pierden
su enarbolada galantería
se quedan en flojos recetarios
de una dinámica caduca
tú
prevaleces entre todas las luces
que mueren con lentitud
la paráfrasis sin descanso
de tu desnudo literario
ha perdurado entre tantas
neuronas sin copyright
el historial de ecos
que dejaste en nuestra sangre
nos languidece como nubes
que esperan su desencanto
o tu regreso
poeta pessoa
preso pessoa
sigues adherido
a la palabra melancolía
en la recoleta senda de ayer
todas las certezas pierden
su enarbolada galantería
se quedan en flojos recetarios
de una dinámica caduca
tú
prevaleces entre todas las luces
que mueren con lentitud
la paráfrasis sin descanso
de tu desnudo literario
ha perdurado entre tantas
neuronas sin copyright
el historial de ecos
que dejaste en nuestra sangre
nos languidece como nubes
que esperan su desencanto
o tu regreso
poeta pessoa
preso pessoa
sigues adherido
a la palabra melancolía
jueves, 12 de junio de 2008
TU LENGUA
Tu lengua sin trama
el forro de mis neuronas
más valientes todas
que uno para todas
que siempre cae ahí
donde has escrito
que no caería nadie.
Con los ojos serenos
y la mirada sucia
y todos los quilates
del sueño en la pestaña
he aprendido a leer
entre líneas y por supuesto
a oscuras
y entre curvas.
Mientras mentías
leías y desleías
secuaces decidían
las pocas hojas rotas
que en tu agenda
gemían mi nombre
Tu lengua sin trama
seguiré balbuceando
y tus piernas sin suelo
hasta que llegue ese entonces
que remuevan su duelo
empólvate la nariz
desempolva la agenda
pulveriza tu cuenta atrás
todo termina
por terminarse
Tu falda sin vuelo
déjala que despegue
de estas latitudes
espérame en el poema
improbable que algún día
deletree tu nombre
bajo tu falda
el forro de mis neuronas
más valientes todas
que uno para todas
que siempre cae ahí
donde has escrito
que no caería nadie.
Con los ojos serenos
y la mirada sucia
y todos los quilates
del sueño en la pestaña
he aprendido a leer
entre líneas y por supuesto
a oscuras
y entre curvas.
Mientras mentías
leías y desleías
secuaces decidían
las pocas hojas rotas
que en tu agenda
gemían mi nombre
Tu lengua sin trama
seguiré balbuceando
y tus piernas sin suelo
hasta que llegue ese entonces
que remuevan su duelo
empólvate la nariz
desempolva la agenda
pulveriza tu cuenta atrás
todo termina
por terminarse
Tu falda sin vuelo
déjala que despegue
de estas latitudes
espérame en el poema
improbable que algún día
deletree tu nombre
bajo tu falda
lunes, 2 de junio de 2008
PRODUCTO
Voy a sortear mi temor y mi sangre
me haré fécula, pastor, sueño
en que lamer el paso del pasado
voy a sembrar el rojo crepúsculo
la hebra de cada hora en el látigo
incita en mí el embrión del futuro
(esta diatriba del pensamiento sube
hasta encanecerme la mirada hoy
es el peso y la brújula de todo
mi rendimiento)
me haré fécula, pastor, sueño
en que lamer el paso del pasado
voy a sembrar el rojo crepúsculo
la hebra de cada hora en el látigo
incita en mí el embrión del futuro
(esta diatriba del pensamiento sube
hasta encanecerme la mirada hoy
es el peso y la brújula de todo
mi rendimiento)
domingo, 1 de junio de 2008
QUIERO
Quiero
la candescencia de tu arañazo
y el orgasmo en que te estiras
fuera del tiempo
Sin embargo sé
que soy inmortal
en el pliego de paz
de tu parpadeo
la candescencia de tu arañazo
y el orgasmo en que te estiras
fuera del tiempo
Sin embargo sé
que soy inmortal
en el pliego de paz
de tu parpadeo
viernes, 30 de mayo de 2008
AHORA QUE
Ahora que mi corazón ha aprendido
a amarte y odiarte en el mismo día
ahora que te aparto de mi cabeza con un gesto de hastío
y sigues en mis venas
ahora que aún te quiero y a veces me das igual
ahora tengo que hacerte un hueco
antes de perderte
ahora que tus días están compuestos de otras fibras
pero aún compartimos el orgullo
ahora que aún eres mi sonrisa más amplia
tengo que hacerte un hueco
antes de perderte
ahora que los días que compartimos
están al otro lado del párpado
ahora que la ternura nos desgobierna
y la desesperación es sólo
algo impropio de nosotros
ahora que te digo
"hoy es siempre todavía"
toma este hueco
a amarte y odiarte en el mismo día
ahora que te aparto de mi cabeza con un gesto de hastío
y sigues en mis venas
ahora que aún te quiero y a veces me das igual
ahora tengo que hacerte un hueco
antes de perderte
ahora que tus días están compuestos de otras fibras
pero aún compartimos el orgullo
ahora que aún eres mi sonrisa más amplia
tengo que hacerte un hueco
antes de perderte
ahora que los días que compartimos
están al otro lado del párpado
ahora que la ternura nos desgobierna
y la desesperación es sólo
algo impropio de nosotros
ahora que te digo
"hoy es siempre todavía"
toma este hueco
VIII
I
en vez de mi propia
prosa amanerada
te ofrezco haikus
II
el tedio es sólo
una pista de baile
donde no se juega
III
cuanto más te abres
tanto más es probable
que no te intriguen
IV
la comunicación
es todavía la llave
que abre conciencias
V
simplificándolo
cuanto más te escondes
menos te encuentran
VI
compartir historias
es sólo la alternativa
a ser insincero
VII
demasiado sexo
augura un cobijo
bien soportable
VIII
lo más fabuloso
no es acrecentarse
es tener aguante
en vez de mi propia
prosa amanerada
te ofrezco haikus
II
el tedio es sólo
una pista de baile
donde no se juega
III
cuanto más te abres
tanto más es probable
que no te intriguen
IV
la comunicación
es todavía la llave
que abre conciencias
V
simplificándolo
cuanto más te escondes
menos te encuentran
VI
compartir historias
es sólo la alternativa
a ser insincero
VII
demasiado sexo
augura un cobijo
bien soportable
VIII
lo más fabuloso
no es acrecentarse
es tener aguante
viernes, 23 de mayo de 2008
LA MADRE DEL CORDERO
¿Os suena un tal Luis Rosales? A cualquiera que no haya estudiado filología le suena a integrante de la selección de España en el mundial del 82. Eso se debe a que el proselitismo progre hizo labor de escoba con él, por las ñoñerías, politiqueos y amigismos habituales en nuestras letras, pero sin embargo fue quien precisamente ganó el Premio Cervantes en España en el año en que Naranjito era nuestro símbolo más internacional.
No puedo sino recomendaros con todas mis fuerzas que lo leáis. Me llegó en un libro viejo y ajado que tuvo a bien regalarme una entrañable anciana en un instante de lucidez, y he pasado algunos momentos inolvidables leyendo esos poemas que probablemente aún recuerde cuando ya haya olvidado la mitad de las cosas que hago ahora.
A mí me provocó una conmoción semejante a la de leer a Pablo Neruda a los 19 años, y os dejaré un sólo verso de aperitivo: "mi esperanza te ha hecho como eres cada día". El libro del que proviene es milagroso todo él, y se llama "Diario de una resurrección".
El link q os voy a dejar para que lo leáis gratuitamente pertenece precisamente a la madre del cordero a la que me refería en el título. Ahí podéis encontrar excelsos poemas de una cantidad asombrosa de poetas, es un regalo para cualquier internauta dotado de sensibilidad. Los más grandes están todos ahí, es como despertarse el día de Reyes Magos y ver a Melchor, Gaspar y Baltasar escribiéndote sonetos.
No puedo sino recomendaros con todas mis fuerzas que lo leáis. Me llegó en un libro viejo y ajado que tuvo a bien regalarme una entrañable anciana en un instante de lucidez, y he pasado algunos momentos inolvidables leyendo esos poemas que probablemente aún recuerde cuando ya haya olvidado la mitad de las cosas que hago ahora.
A mí me provocó una conmoción semejante a la de leer a Pablo Neruda a los 19 años, y os dejaré un sólo verso de aperitivo: "mi esperanza te ha hecho como eres cada día". El libro del que proviene es milagroso todo él, y se llama "Diario de una resurrección".
El link q os voy a dejar para que lo leáis gratuitamente pertenece precisamente a la madre del cordero a la que me refería en el título. Ahí podéis encontrar excelsos poemas de una cantidad asombrosa de poetas, es un regalo para cualquier internauta dotado de sensibilidad. Los más grandes están todos ahí, es como despertarse el día de Reyes Magos y ver a Melchor, Gaspar y Baltasar escribiéndote sonetos.
martes, 20 de mayo de 2008
OTROS
Aprovechando que mis fieles pasarán estos días por aquí, propongo una serie de poetas que podéis leer gratuitamente por internet, y que no vienen recomendados en los links de abajo. Os recuerdo que la poesía es como la meditación, el ejercicio, la fruta o el sexo; si se introducen en tu día a día todo en tu vida termina por ser mejor...
La escritora que os presento ahora es de un corte muy intimista, delicada y de una sensibilidad francamente descontertante: Isabel García Mellado
"puedo ordenar en cajones un rato la jungla
y silbar la canción que escuché antesdeayer de tu mano
y pensar de otra forma la escultura de hielo del jardín de verano
porque el trigo partió
y el invierno es ahora el principio de todos los sueños"
Isabel García Mellado
Podéis leerla en tic tac, toc toc
La escritora que os presento ahora es de un corte muy intimista, delicada y de una sensibilidad francamente descontertante: Isabel García Mellado
"puedo ordenar en cajones un rato la jungla
y silbar la canción que escuché antesdeayer de tu mano
y pensar de otra forma la escultura de hielo del jardín de verano
porque el trigo partió
y el invierno es ahora el principio de todos los sueños"
Isabel García Mellado
Podéis leerla en tic tac, toc toc
lunes, 19 de mayo de 2008
EN UN ARRANQUE
En un arranque de clavel
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo
Quisiera explicarte
que no remanso porque sí en tu silencio
que tengo todas las pesadillas
que abandonaste como hielo
en la cima de los cojines
que las tengo retenidas en el ladrido del perro
y esta tarde he escapado fuera de la ciudad
y soltado todas tus obsesiones en el sudor del campo
y después he levantado el césped del sueño
y he meditado allá en el subconsciente
y en un arranque de clavel
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo
Espero
que anticipes conmigo ese destino
que sufragamos juntos
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo
Quisiera explicarte
que no remanso porque sí en tu silencio
que tengo todas las pesadillas
que abandonaste como hielo
en la cima de los cojines
que las tengo retenidas en el ladrido del perro
y esta tarde he escapado fuera de la ciudad
y soltado todas tus obsesiones en el sudor del campo
y después he levantado el césped del sueño
y he meditado allá en el subconsciente
y en un arranque de clavel
he violado todas las nubes
que venían esperando
el sortilegio del cielo
Espero
que anticipes conmigo ese destino
que sufragamos juntos
EN UNA FURIA
En una furia de papel
ahogada por el sudor de los vaqueros contra la piel,
en ejércitos de etiquetas impresas cuya tinta
se borra aún más rauda que la memoria,
en servilletas grasientas y en folletos,
en la tarjeta sim de un móvil
con alzheimer y narcolepsia,
en un esqueleto sin gomas,
en un escritorio que utilizo a diario
como contenedor de obras
en todos los instantes que he podido
he arrumbado imágenes
metáforas caprichosas
que intentan explicarte
cómo y cuánto te quiero.
En esas estimaciones kilométricas
estaba yo esta tarde
antes de que usurparas mi silencio
y quebrases mi intimidad
imantándome
tu alegría.
ahogada por el sudor de los vaqueros contra la piel,
en ejércitos de etiquetas impresas cuya tinta
se borra aún más rauda que la memoria,
en servilletas grasientas y en folletos,
en la tarjeta sim de un móvil
con alzheimer y narcolepsia,
en un esqueleto sin gomas,
en un escritorio que utilizo a diario
como contenedor de obras
en todos los instantes que he podido
he arrumbado imágenes
metáforas caprichosas
que intentan explicarte
cómo y cuánto te quiero.
En esas estimaciones kilométricas
estaba yo esta tarde
antes de que usurparas mi silencio
y quebrases mi intimidad
imantándome
tu alegría.
TOLEDO
He venido a lamer tu tripa milenaria
a gastarte con mis dedos y mi aliento
yo que soy de todo punto perecedero
en carne, pecado y omisión de pecado
inútil hasta la última médula
he venido a espolear mi cansancio
de pupilo mortal rehén de nubes
he venido a tragarme tu peste y tu lumbre
tu gastronomía con sabor a siglo
o el paso lento de tu luz de papiro
He venido enamorado y tenue
a enrojecerme en tus pupilas
y todas las paredes gritaban auxilio
y la noche aun sin llegar amenazaba
con lloverte hasta empapar los candiles
pero en ti la noche es un rubor amarillo
y yo aligeré mi paso cafeínico
y mi prosa
para escaparme de tus versos
a gastarte con mis dedos y mi aliento
yo que soy de todo punto perecedero
en carne, pecado y omisión de pecado
inútil hasta la última médula
he venido a espolear mi cansancio
de pupilo mortal rehén de nubes
he venido a tragarme tu peste y tu lumbre
tu gastronomía con sabor a siglo
o el paso lento de tu luz de papiro
He venido enamorado y tenue
a enrojecerme en tus pupilas
y todas las paredes gritaban auxilio
y la noche aun sin llegar amenazaba
con lloverte hasta empapar los candiles
pero en ti la noche es un rubor amarillo
y yo aligeré mi paso cafeínico
y mi prosa
para escaparme de tus versos
AMOR EN TIBETANO
De ti soy ebrio voluntario
espejismo de sueño, carne
de cielo, guiño
de otra existencia
palpable como el sol
en nuestros ojos cerrados
estoy como cortado a navaja
de tu delirio onírico
espejismo de sueño, carne
de cielo, guiño
de otra existencia
palpable como el sol
en nuestros ojos cerrados
estoy como cortado a navaja
de tu delirio onírico
lunes, 5 de mayo de 2008
CORRIENTE
El árbol sigue adscrito a las luces
de tu abierta dentellada,
sabe fumigarse de tedio
enroscando sus ramas al cielo,
olvida su savia y sus años
dejando que pueblen sus tripas
hormigas encendidas
como granos de café
las múltiples cartas del destino
trajinan con tus dudas
pero tu respiras como madera
y sólo hay una roca que sabe
atender al aplauso
que no has recibido
estancado en su movimiento
el río que eres tú olvida
el segundero mareándose
reloj arriba reloj abajo
y mientras tanto la vida transcurre
en los lados más esbeltos
de la propia biografía
todo
reposa en tus anillos
de tu abierta dentellada,
sabe fumigarse de tedio
enroscando sus ramas al cielo,
olvida su savia y sus años
dejando que pueblen sus tripas
hormigas encendidas
como granos de café
las múltiples cartas del destino
trajinan con tus dudas
pero tu respiras como madera
y sólo hay una roca que sabe
atender al aplauso
que no has recibido
estancado en su movimiento
el río que eres tú olvida
el segundero mareándose
reloj arriba reloj abajo
y mientras tanto la vida transcurre
en los lados más esbeltos
de la propia biografía
todo
reposa en tus anillos
jueves, 24 de abril de 2008
CUENCA
He venido a subir tus escaleras de llano
a descubrirme en tu rigor de colores apagados
a llamar a tus mil puertas que no responden
a ondearme en tu abismo y tu sorpresa
de ciudad cuajada por siglos secos
he murmurado de amor por tus esquinas
enlazado a una belleza convulsa y suave
que me retenía
y era mía en escamas
con su llave sexual y clara
con su labia de carne callada
culebreo en ti como un reto y
que deponga tu laberinto su hermosura
que no decaiga la curva de tus tejados
cuenca
de ti soy ebrio voluntario
espejismo de puñal
no lo olvides
a descubrirme en tu rigor de colores apagados
a llamar a tus mil puertas que no responden
a ondearme en tu abismo y tu sorpresa
de ciudad cuajada por siglos secos
he murmurado de amor por tus esquinas
enlazado a una belleza convulsa y suave
que me retenía
y era mía en escamas
con su llave sexual y clara
con su labia de carne callada
culebreo en ti como un reto y
que deponga tu laberinto su hermosura
que no decaiga la curva de tus tejados
cuenca
de ti soy ebrio voluntario
espejismo de puñal
no lo olvides
martes, 11 de marzo de 2008
RESONANCIAS
La mentira esa cuerda
que restringe la luz
y nos lleva muy lejos
de dónde estábamos
como una soga nos ahoga
no hay otra forma
de respirarlo
a solas
Porque quiebra el pasado
antes que el amor
y así cruje de tristeza
la confianza en uno mismo
La inocencia es un lujo
que hay que merecerse
que restringe la luz
y nos lleva muy lejos
de dónde estábamos
como una soga nos ahoga
no hay otra forma
de respirarlo
a solas
Porque quiebra el pasado
antes que el amor
y así cruje de tristeza
la confianza en uno mismo
La inocencia es un lujo
que hay que merecerse
viernes, 29 de febrero de 2008
ASÍ COMO
Igual que se descarga y traduce el tiempo
sobre sí mismo
tu mirada todo enlace
cuadra mi biografía incluso allí en raíces
nerviosas que percuten la sinrazón
el mimetismo y la inspiración
oxigenándose, deflagrando
en la regencia de tu sonrisa
la ubicua aspiración de tus pupilas
comprendiéndome
el beso que siempre queda a medias
reverberándome
hasta tocar la tecla
que me redobla
el pulso de tus labios lustrando mi desafío
el fragor de tu sueño que me irriga
a intempestivos latidos
tu irrupción sin aditivos
el embaucamiento de mis pestañas
todo se consagra
en el instante en que te toco
sobre sí mismo
tu mirada todo enlace
cuadra mi biografía incluso allí en raíces
nerviosas que percuten la sinrazón
el mimetismo y la inspiración
oxigenándose, deflagrando
en la regencia de tu sonrisa
la ubicua aspiración de tus pupilas
comprendiéndome
el beso que siempre queda a medias
reverberándome
hasta tocar la tecla
que me redobla
el pulso de tus labios lustrando mi desafío
el fragor de tu sueño que me irriga
a intempestivos latidos
tu irrupción sin aditivos
el embaucamiento de mis pestañas
todo se consagra
en el instante en que te toco
martes, 12 de febrero de 2008
TOCAR
Tocar tu labio sin más corolario
que la densa sombra que nombra
las muertes del incendiario
hacerse todas las noches
hacerse de amor sin cuerdas ni doma
cuando los púgiles del cielo alquitranan nubes
llenan de ganchos la tormenta
que se remansa sobre la urbe
que la densa sombra que nombra
las muertes del incendiario
hacerse todas las noches
hacerse de amor sin cuerdas ni doma
cuando los púgiles del cielo alquitranan nubes
llenan de ganchos la tormenta
que se remansa sobre la urbe
viernes, 8 de febrero de 2008
ESTOY AHORA
Estoy ahora en crisis neumática
recapitulando minifaldas
bajando el periscopio
a latitudes de muslos
y enjambres de rodillas
Estoy enrevesando el optimismo
inflándolo de pereza
atascándome sin versos
LLAMEN AL FONTANERO
el andamio de las lluvias
se me viene encima
No hay vida sin poema
que palpite
Caen ideas como hojas de árbol
que la desidia esparce
con hermosura
recapitulando minifaldas
bajando el periscopio
a latitudes de muslos
y enjambres de rodillas
Estoy enrevesando el optimismo
inflándolo de pereza
atascándome sin versos
LLAMEN AL FONTANERO
el andamio de las lluvias
se me viene encima
No hay vida sin poema
que palpite
Caen ideas como hojas de árbol
que la desidia esparce
con hermosura
jueves, 24 de enero de 2008
PLÉTORA DE SUEÑOS
Una mujer suspiro, una mujer fogonazo
cuya zona erógena es la visa oro
una rubia de muslos apretados en minifalda
me coge en su mirada que rima con diamantes
me esculpe como deseo o como capricho
que apenas diferencia pues tiene la conciencia
plagada de ceros
una mujer así, que no distingue días
de noches
salvo por el entorchado del sol que enseña canículas
y descubre la piel y aumenta el espejo de las patas de gallo
o la entereza de la luna incitante, oblonga
como una carcasa calcificada
ahí están todos sus misterios y ella
llama con un brillo de reloj a un taxi
que fisionómicamente sigue siendo un mercedes
que se inclina a sus pies y una puerta de paraíso se abre y ella
saca su pequeña lengua de entre dientes diminutos de exposición
y me invita con un gesto obsceno y aún así elegante
pero yo miro para otro lado y me excuso
"lo siento, yo no tengo pareja a quién engañar"
cuya zona erógena es la visa oro
una rubia de muslos apretados en minifalda
me coge en su mirada que rima con diamantes
me esculpe como deseo o como capricho
que apenas diferencia pues tiene la conciencia
plagada de ceros
una mujer así, que no distingue días
de noches
salvo por el entorchado del sol que enseña canículas
y descubre la piel y aumenta el espejo de las patas de gallo
o la entereza de la luna incitante, oblonga
como una carcasa calcificada
ahí están todos sus misterios y ella
llama con un brillo de reloj a un taxi
que fisionómicamente sigue siendo un mercedes
que se inclina a sus pies y una puerta de paraíso se abre y ella
saca su pequeña lengua de entre dientes diminutos de exposición
y me invita con un gesto obsceno y aún así elegante
pero yo miro para otro lado y me excuso
"lo siento, yo no tengo pareja a quién engañar"
sábado, 19 de enero de 2008
LÍRICA VIAL
La velocidad diesel de mi poesía
mis versos semiusados o seminuevos
mi estilo en constante cambio de rasante
mi chasis calcadito al de ferrari
mis faros antiniebla, mi cambio de marchas
que gime estremecedoramente
mi mirada con parabrisas
mis orgasmos de freno abs
mi inspiración sin seguro
mi matricula no de honor y porsupesto falsa
mi espejo retrovisor
que sólo refleja nubes
mi tubo de escape
junto a la puerta de atrás
mis luces de dirección
porsupuesto tartamudas, diletantes,
una puta mierda en definitiva
mi acelerón sin parachoques
mi freno de mano roto
guiándome adentro en el poema
donde me pierdo
por carreteras secundarias, coño,
yo sólo quería decir, mi poesía
no atropella a nadie
pero al menos
me gusta conducir.
mis versos semiusados o seminuevos
mi estilo en constante cambio de rasante
mi chasis calcadito al de ferrari
mis faros antiniebla, mi cambio de marchas
que gime estremecedoramente
mi mirada con parabrisas
mis orgasmos de freno abs
mi inspiración sin seguro
mi matricula no de honor y porsupesto falsa
mi espejo retrovisor
que sólo refleja nubes
mi tubo de escape
junto a la puerta de atrás
mis luces de dirección
porsupuesto tartamudas, diletantes,
una puta mierda en definitiva
mi acelerón sin parachoques
mi freno de mano roto
guiándome adentro en el poema
donde me pierdo
por carreteras secundarias, coño,
yo sólo quería decir, mi poesía
no atropella a nadie
pero al menos
me gusta conducir.
jueves, 17 de enero de 2008
CITA CON EL PASADO
Resonando a ti
en los resquicios teóricos de tu caza
de una soledad esbelta en promesas
no embrionarias
rediseño los cataclismos del alma
para que amanezcan otras músicas
inscribo en las vísperas
del aguijón de avispa
las sucias reglas del juego
expongo didácticamente todas las cicatrices
y anticipo las cartas levantadas a media asta
donde aguantan la pupila y el desembarazo
pendularmente
enfrentar siempre la intrínseca derrota
y las exposiciones del bulevar muerto
con mapa del tesoro y resaca pirata en
el mar manchado de la tinta de anteayer
todo
transfigurado
por el dolor de la mirada
que permanece intacto
en los resquicios teóricos de tu caza
de una soledad esbelta en promesas
no embrionarias
rediseño los cataclismos del alma
para que amanezcan otras músicas
inscribo en las vísperas
del aguijón de avispa
las sucias reglas del juego
expongo didácticamente todas las cicatrices
y anticipo las cartas levantadas a media asta
donde aguantan la pupila y el desembarazo
pendularmente
enfrentar siempre la intrínseca derrota
y las exposiciones del bulevar muerto
con mapa del tesoro y resaca pirata en
el mar manchado de la tinta de anteayer
todo
transfigurado
por el dolor de la mirada
que permanece intacto
jueves, 10 de enero de 2008
MI YO
Cuando uno está en pareja recae en una virtud que también es un vicio, y es prescindir del yo para entrar en el nosotros. A mí me pasa una cosa curiosa, y es que por las noches cuando ataca ese incómodo insomnio que enarbola sólo pequeños sueños, en esos casos muchas veces desdoblo la personalidad y una parte de mi duerme mientras la otra no, y entonces nosotros, como pareja, estamos jodidos. Es increíble, yo duermo, pero pensando q mi otra parte del yo está insomne, sufriendo. Es desquiciante y sobretodo explica muy a las claras hasta que punto estoy mentalmente enfermo y perdido. Esta noche pasada me ha sucedido así y tenía ya el síndrome de la niña pequeña que, señalando a su muñeca, esgrime: "Yo sí le he entendido, pero ella no" "Yo he dormido, pero, mientras yo pasaba una mala noche en vela" En ese momento una parte de mi yo ha pensado un poema y la otra, en la oscuridad, lo ha escrito. Éste es el resultado: se titula "mi yo"
MI YO (DIVERTIMENTO)
Mi yo psicópata no sale a pasear porque cumple cadena perpetua
las ideas de mi yo intimista cuajan en los bolsillos
de mi yo sobredosis de café
mi yo cerebro pierde a las cartas por olvidar las reglas
mi yo firmaría el empate es un cobarde con mucho escrúpulo
mi yo temerario aún no ha aprendido a conducir
pero se sabe de memoria los teléfonos de mi exnovia el muy cabrón
mi yo en la luna siempre está invitando a churros y va con segundas
y bebe mucho y se adensa en silencio de libros
mi yo mujeriego a veces echa un polvo a escondidas en los vericuentos oscuros de la imaginación
mi yo egocéntrico juega con un yo-yo muy gastado
mi yo gurcito está pasado de fecha
mi yo vainilla está comprometido con mi yo frambuesa pero me pone los cuernos con mi yo chocolate blanco
mi yo no puedo guarda un diario apócrifo de un hombre abatido
mi yo sobreviví al 11-M se tapa la cara de vergüenza
igual que mi yo internacional tiene cerrados a perpetuidad los ojos
mi yo cultura sufre y mucho cuando pelea con mi yo culturista
mi yo futbolero tiene panza esférica, lesión crónica en la rodilla
además de sueños no cumplidos
y cervezas en la nevera
y no va a misa nunca porque dios es en verdad
maradona
mi yo poeta bah ese no sale nunca o a veces
es un muermo que cuelga su percha de borracho en el bukowski
mi yo insomne me dicta unos versos ahora
a altas horas de la noche y de la fiebre
mi yo ombligo me resulta insoportable
mi yo montparnasse sufre ataques de melancolía
mi yo tibetano olvida los chsites que le contaron en otras vidas
pero mi yo jupiteriano lleva la peor parte
tanta gravedad le marea los genitales
mi yo conciencia se sonroja al pensar el pasado
mi yo rojeras tiene imperdonables tics de fascista
pero mi yo necesito un descanso está haciendo terapia
con mi yo aborrezco tanto el psicoanálisis
mi yo de rebajas triunfa con las mujeres
pero es mi yo compulsivo el que se las folla el muy cabrón
mi yo entre líneas padece vista cansada
y es muy tímido
y extrañamente no atiende a sutilezas
mi yo decibelios poéticos cuando le sale de los cojones
sufre ataques de pánico debajo del foco
mi yo glacial
combate el calentamiento global
si le deja mi yo más puta que las gallinas
que un día esperemos pondrá sus huevos fijos en algún sitio
pero hasta entonces está ardiendo y los propios huevos
varían de fritos a escalfados
mi yo epiglotis no sé a lo que se dedica
mi yo los otros languidece en este poema
mi yo me estoy meando no tiene cabida aquí
mi yo triceraptor directamente está extinguido
miss yo se masturba delante del espejo
mi yo XXL King Size Superpower sufre un triste colesterol
y se le colapsan las venas cuando ve Rocky VII
mi yo escoba hace los versos de corazón
mi yo contaminado es el que de verdad se amilana
mi yo zumbao me lleva reptando o en caída libre o me salva de todo
luego lo decido cuando acabe el poema
mi yo tentempié y mi yo tirititraún traun traun se pisan al bailar
pero mi yo cinéfilo al menos ése se está callado
cuando te escapas al baño y me esperas allí, sí pero
mi yo ministro de fomento se pierde por el camino
mi yo grouxo marx no hace reír porque se trastabi se trastabilla
mi yo bob marley se atraganta con los porros, da algo de pena
mi yo vito corleone resulta poco creíble
mi yo walt disney se congela cuando te mira
mi yo indiana jones tiene miedo incluso de las hormigas
mi yo andy warhol tira las latas a la basura
mi yo hugh hephner está hasta las tetas
de tanta silicona y tanto maquillaje y tanto
correrse antes de tiempo
mi yo Pocholo necesita muchas pastillas para sentirse uno mismo
mi yo Rocco Sifredi sufre hipogonadismo y el subisguiente pánico
mi yo Salvador Dalí gasta mucha gomina en enderezar el bigote
mi yo Marta Sánchez va que echo espuma por la boca
mi yo Rey Juan Cadlos grita podque que no de callas!
mi yo Pavarotti sufre con la inepcia de mi yo Arguiñano
mi yo Enrique Iglesias a ver si se resbala pronto en la ducha pataplash
mi yo Neptuno se rodea siempre de bellas sirenas
mi yo nnnn fritzgeral kennedy
es muy admirable se mató a follar con rubias
pero tampoco sabría como terminar este poema
mi yo bob dylan debería haber aparecido antes aquí, cojones
pero mi yo voy por otra mahou les agradece la escucha
y porsupuesto
viva yo
(Mi yo postdata y pelmazo les escribe un post-data
de estos cutres que se escriben
incluso cuando no se ha escrito la data
pero el dolor no sabe de horarios y la cuestión es
porqué lo llamamos amor cuando queremos decir estoy solo
Buenas noches)
MI YO (DIVERTIMENTO)
Mi yo psicópata no sale a pasear porque cumple cadena perpetua
las ideas de mi yo intimista cuajan en los bolsillos
de mi yo sobredosis de café
mi yo cerebro pierde a las cartas por olvidar las reglas
mi yo firmaría el empate es un cobarde con mucho escrúpulo
mi yo temerario aún no ha aprendido a conducir
pero se sabe de memoria los teléfonos de mi exnovia el muy cabrón
mi yo en la luna siempre está invitando a churros y va con segundas
y bebe mucho y se adensa en silencio de libros
mi yo mujeriego a veces echa un polvo a escondidas en los vericuentos oscuros de la imaginación
mi yo egocéntrico juega con un yo-yo muy gastado
mi yo gurcito está pasado de fecha
mi yo vainilla está comprometido con mi yo frambuesa pero me pone los cuernos con mi yo chocolate blanco
mi yo no puedo guarda un diario apócrifo de un hombre abatido
mi yo sobreviví al 11-M se tapa la cara de vergüenza
igual que mi yo internacional tiene cerrados a perpetuidad los ojos
mi yo cultura sufre y mucho cuando pelea con mi yo culturista
mi yo futbolero tiene panza esférica, lesión crónica en la rodilla
además de sueños no cumplidos
y cervezas en la nevera
y no va a misa nunca porque dios es en verdad
maradona
mi yo poeta bah ese no sale nunca o a veces
es un muermo que cuelga su percha de borracho en el bukowski
mi yo insomne me dicta unos versos ahora
a altas horas de la noche y de la fiebre
mi yo ombligo me resulta insoportable
mi yo montparnasse sufre ataques de melancolía
mi yo tibetano olvida los chsites que le contaron en otras vidas
pero mi yo jupiteriano lleva la peor parte
tanta gravedad le marea los genitales
mi yo conciencia se sonroja al pensar el pasado
mi yo rojeras tiene imperdonables tics de fascista
pero mi yo necesito un descanso está haciendo terapia
con mi yo aborrezco tanto el psicoanálisis
mi yo de rebajas triunfa con las mujeres
pero es mi yo compulsivo el que se las folla el muy cabrón
mi yo entre líneas padece vista cansada
y es muy tímido
y extrañamente no atiende a sutilezas
mi yo decibelios poéticos cuando le sale de los cojones
sufre ataques de pánico debajo del foco
mi yo glacial
combate el calentamiento global
si le deja mi yo más puta que las gallinas
que un día esperemos pondrá sus huevos fijos en algún sitio
pero hasta entonces está ardiendo y los propios huevos
varían de fritos a escalfados
mi yo epiglotis no sé a lo que se dedica
mi yo los otros languidece en este poema
mi yo me estoy meando no tiene cabida aquí
mi yo triceraptor directamente está extinguido
miss yo se masturba delante del espejo
mi yo XXL King Size Superpower sufre un triste colesterol
y se le colapsan las venas cuando ve Rocky VII
mi yo escoba hace los versos de corazón
mi yo contaminado es el que de verdad se amilana
mi yo zumbao me lleva reptando o en caída libre o me salva de todo
luego lo decido cuando acabe el poema
mi yo tentempié y mi yo tirititraún traun traun se pisan al bailar
pero mi yo cinéfilo al menos ése se está callado
cuando te escapas al baño y me esperas allí, sí pero
mi yo ministro de fomento se pierde por el camino
mi yo grouxo marx no hace reír porque se trastabi se trastabilla
mi yo bob marley se atraganta con los porros, da algo de pena
mi yo vito corleone resulta poco creíble
mi yo walt disney se congela cuando te mira
mi yo indiana jones tiene miedo incluso de las hormigas
mi yo andy warhol tira las latas a la basura
mi yo hugh hephner está hasta las tetas
de tanta silicona y tanto maquillaje y tanto
correrse antes de tiempo
mi yo Pocholo necesita muchas pastillas para sentirse uno mismo
mi yo Rocco Sifredi sufre hipogonadismo y el subisguiente pánico
mi yo Salvador Dalí gasta mucha gomina en enderezar el bigote
mi yo Marta Sánchez va que echo espuma por la boca
mi yo Rey Juan Cadlos grita podque que no de callas!
mi yo Pavarotti sufre con la inepcia de mi yo Arguiñano
mi yo Enrique Iglesias a ver si se resbala pronto en la ducha pataplash
mi yo Neptuno se rodea siempre de bellas sirenas
mi yo nnnn fritzgeral kennedy
es muy admirable se mató a follar con rubias
pero tampoco sabría como terminar este poema
mi yo bob dylan debería haber aparecido antes aquí, cojones
pero mi yo voy por otra mahou les agradece la escucha
y porsupuesto
viva yo
(Mi yo postdata y pelmazo les escribe un post-data
de estos cutres que se escriben
incluso cuando no se ha escrito la data
pero el dolor no sabe de horarios y la cuestión es
porqué lo llamamos amor cuando queremos decir estoy solo
Buenas noches)
miércoles, 9 de enero de 2008
COMO ES QUE ASÍ
Como es que así
te merodea la belleza
y tanta luz te criba
a ti esplendor virgen
para lustrate
fijarte pupilarmente
entre tanta apnea
como tiene mi sueño
envarado y tenso
Como es que así
ante ti claudica todo
transpirando tu boca
como es que así
en el mullido momento
de tu tacto y tu saliva
vibramos en la palabra
como es que así
el mundo se ha detenido
de pronto en tus pómulos
como es que así
de tu escénica mirada
nos rebrotan matices
y la antorcha tartamuda
del gélido amanecer
nos abraza sin usura
como es que así
nos trazas en ternura
nos resucitas hoy
tergiversándolo todo
todo lo inhabitable
desplegado al fin
todo lo inservible
rescatado ahora
sin fianzas
como es que así
tu mirada dactilar
todo lo acepta
como es que así
tus muñecas fijan
nuestro objetivo
y
no podemos más
estamos
en ti
sin querer más
te merodea la belleza
y tanta luz te criba
a ti esplendor virgen
para lustrate
fijarte pupilarmente
entre tanta apnea
como tiene mi sueño
envarado y tenso
Como es que así
ante ti claudica todo
transpirando tu boca
como es que así
en el mullido momento
de tu tacto y tu saliva
vibramos en la palabra
como es que así
el mundo se ha detenido
de pronto en tus pómulos
como es que así
de tu escénica mirada
nos rebrotan matices
y la antorcha tartamuda
del gélido amanecer
nos abraza sin usura
como es que así
nos trazas en ternura
nos resucitas hoy
tergiversándolo todo
todo lo inhabitable
desplegado al fin
todo lo inservible
rescatado ahora
sin fianzas
como es que así
tu mirada dactilar
todo lo acepta
como es que así
tus muñecas fijan
nuestro objetivo
y
no podemos más
estamos
en ti
sin querer más
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