TENGO

Tengo un alma de servicio para estas ocasiones
en que las trufas te han anidado el corazón
y vienes como un jabalí aventando el hocico

Tengo palabras huecas con que hincharte los oídos
tengo la diáspora del amor toda dispuesta
para inaugurar un túnel de salida sin retorno

Tengo los códigos de la pasión en un sudoku
con la misma falta de espacio que desgobierna
la ternura maternal de la vieja china campesina

Tengo una patada directa al rojo del hígado
para atacar como un toro lo que hay debajo
del wonderbra de las ilusiones tuyas

Tengo un hilillo de esperanza aséptica
también llamado amnesia retrógada
en el que esperaba hacerte un huequecito

Tengo una pregunta digna y otra indigna
que arrojarte cuando encuentre una catapulta
que pueda cronificarlas en tu empacho

tengo una orquídea con que abrirte a navajazos
tengo un cristasol con que limpiarte el brillo de los ojos
tengo un poema con el que hundirte en la miseria

y por supuesto no es éste

LA PUJANZA

La pujanza de ti tan lejos
desconcierta mis metáforas

no me quedan pensamientos
para enhebrar en lágrima

cada idea mínima incandescente
hirviendo en lugares comunes

bebo los vientos por ti
mi miembra

se te va a caer el pelo
como no vuelvas pronto

en la peluca de buenos y malos
tu siempre fuiste
la ceja circunfleja

vuelve a mí o mejor
a mi cama
deja que ella te desuna

aún te retengo yo
aún te filtra mi riñón mi
cerebelo sin luces

fuiste mía
maniatada por mis labios
tu gemido el que fugaba
la sombra del desierto

eramos felices escondidos
del tiempo de tu marcha
en una nube agujereada

lo recuerdas como recuerdas
el sexo onírico
y los milagros del paisaje que aún
nos quedan por visitar
con las pupilas

EL PADRE DEL CORDERO

Existe un lugar en madriles casi tan sacrosanto, infernal y circense como el Bernabéu, y el humo que sale del recinto, en forma de nicotina muchas veces respirada, viene a ser también el mismo. Os hablo del Bukowski Club, un garito malasañero donde poetas borrachos se derraman varias noches entre semana entre bromas, brindis y algunas metáforas precisas.
Allí recita parsimoniosa, sobre un silencio imposible, Isabel García Mellado, de quien os he hablado ya, y acompañándola están varias figuras de lo peorcito de la capital, gente que junta versos en el curro, en el metro y en las horas muertas de las vidas menos impunes para arrumbarlos cada miércoles en un jam session de poesía. Tal como suena.
Existe un maestro de cermonias, respetado por irreverente, llamado Carlos Salem. Es autor de varios textos magistrales de registro variado, pero él presume más de los poetos y poetas que vomitan en su garito y acuden presurosos a cada convocatoria literaria que él dispone.
Decía el poeta José Hierro que "eso de la poesía es un coñazo", y con la misma saña y cachondeo dirige este señor (no disculparía que lo llamásemos así) los recitales literarios de su local, mientras publica, vía novela o vía blog, textos talentosos y extremadamente amenos, con el mismo humor, fatalismo y estilo que aplaudiría Charles Bukowsky si volviese de entre los muertos con una ginebra en cada mano.
No puedo sino recomendaros que lo leáis, y que os paséis algún día por el rincón más depravado de Madrid, a ser posible en mi lamentable compañía, no sea que os perdáis (en todos los sentidos) en esa catacumba de la poesía.

EN EL HÍBRIDO

En el híbrido paso del miedo
en la recoleta senda de ayer
todas las certezas pierden
su enarbolada galantería
se quedan en flojos recetarios
de una dinámica caduca

tú
prevaleces entre todas las luces
que mueren con lentitud

la paráfrasis sin descanso
de tu desnudo literario
ha perdurado entre tantas
neuronas sin copyright

el historial de ecos
que dejaste en nuestra sangre
nos languidece como nubes
que esperan su desencanto
o tu regreso

poeta pessoa
preso pessoa

sigues adherido
a la palabra melancolía

TU LENGUA

Tu lengua sin trama
el forro de mis neuronas
más valientes todas
que uno para todas
que siempre cae ahí
donde has escrito
que no caería nadie.

Con los ojos serenos
y la mirada sucia
y todos los quilates
del sueño en la pestaña
he aprendido a leer
entre líneas y por supuesto
a oscuras
y entre curvas.

Mientras mentías
leías y desleías
secuaces decidían
las pocas hojas rotas
que en tu agenda
gemían mi nombre

Tu lengua sin trama
seguiré balbuceando
y tus piernas sin suelo
hasta que llegue ese entonces
que remuevan su duelo

empólvate la nariz
desempolva la agenda
pulveriza tu cuenta atrás
todo termina
por terminarse

Tu falda sin vuelo
déjala que despegue
de estas latitudes

espérame en el poema
improbable que algún día
deletree tu nombre
bajo tu falda

PRODUCTO

Voy a sortear mi temor y mi sangre
me haré fécula, pastor, sueño
en que lamer el paso del pasado

voy a sembrar el rojo crepúsculo
la hebra de cada hora en el látigo
incita en mí el embrión del futuro

(esta diatriba del pensamiento sube
hasta encanecerme la mirada hoy
es el peso y la brújula de todo
mi rendimiento)

QUIERO

Quiero
la candescencia de tu arañazo
y el orgasmo en que te estiras
fuera del tiempo

Sin embargo sé
que soy inmortal
en el pliego de paz
de tu parpadeo