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Voy a sortear mi temor y mi sangre
me haré fécula, pastor, sueño
en que lamer el paso del pasado

voy a sembrar el rojo crepúsculo
la hebra de cada hora en el látigo
incita en mí el embrión del futuro

(esta diatriba del pensamiento sube
hasta encanecerme la mirada hoy
es el peso y la brújula de todo
mi rendimiento)